PATAVINA'S

TERRAS QUE INVENTEI

2012-01-18T16:12:00.000-02:00

ESSA TERRA ME ESCREVE: ANTÔNIO TORRES

Antonio Torres é autor de grandes livros. Um Cão Uivando Pra Lua, Meu Querido Canibal, Balada da Infância Perdida... Mas possivelmente seu livro mais marcante, com muitas traduções e talvez o que mais venda, é o romance Essa Terra.

Há alguns textos que nos marcam. Nunca me esqueço da primeira vez que li A Metamorfose, de Lobato na infância, da Carta às Icamiabas, em Macunaíma, e tantos outros. Dentre essas experiências, trago a leitura do primeiro capítulo de Essa Terra. No livro, são quatro páginas e meia. E eu nunca me esqueci da beleza árida daquele texto e da porrada que a gente, leitor, leva, no final.

No começo de janeiro, assisti a duas palestras sobre escrever romances na Estação das Letras, no Rio de Janeiro. Um dos palestrantes era Antônio Torres, que falou sobre sua obra e seu ofício de escritor e romancista, a importância do ritmo em seu escrever e várias outras coisas. E ouvindo Torres falar, com uma força semelhante à de seu texto, eu me lembrei de trazer aqui para o PATAVINA’S essas páginas iniciais de Essa Terra.

- Se estiver vivo um dia ele aparece, foi o que eu sempre disse.

- O que foi que o senhor disse?

Naquela hora eu podia fazer uma linha reta da minha cabeça até o sol e, como um macaco numa corda, subir por ela até Deus – eu, que nunca tinha precisado saber as horas.

Era meio-dia e eu sabia que era meio-dia simplesmente porque ia pisando numa sombra do tamanho do meu chapéu, o único sinal de vida na velha praça de sempre, onde ninguém metia a cabeça para não queimar o juízo. Loucos ali só eu e o matuto com seu cavalo suado, que surgiu como uma aparição dentro de uma nuvem de poeira, para deter a minha aventura debaixo da caldeira de Nosso Senhor.

- Qualquer pessoa deste lugar pode servir de testemunha. Qualquer pessoa com memória na cabeça e vergonha na cara. Eu vivia dizendo: um dia ele vem. Pois não foi que ele veio?

- O senhor estava com a razão.

- Ele mudou muito? Espero que ao menos não tenha esquecido o caminho lá de casa. Somos do mesmo sangue.

- Não se esqueceu, não, tio – respondi, convencido de que estava fazendo um esclarecimento necessário não apenas a um homem, mas a uma população inteira, para quem a volta do meu irmão parecia ter muito mais significado do que quando o dr. Dantas Junior veio anunciar que havíamos entrado no mapa do mundo, graças a seu empenho e à sua palavra de deputado federal bem votado. Foi um dia muito bonito, tão bonito quanto os dias de eleição, embora sem as arruaças, as cervejas e as comidas dos dias de eleição, porque tudo aconteceu de repente, sem aviso prévio. O deputado subiu no palanque feito às pressas em frente do mercado, ergueu seu paletó empoeirado sobre todos nós e disse que o Junco agora era uma cidade, leal e hospitaleira. Agora podíamos mandar no nosso próprio destino, sem ter que dar satisfações ao município de Inhambupe – e foi justamente essa parte do discurso que o povo mais gostou. E no entanto esse dia já está se apagando da nossa lembrança, apesar de nada mais ter acontecido daí por diante.

Quem não mudou em nada mesmo foi um lugarejo de sopapo, caibro, telha e cal, mas a questão agora é saber se meu irmão ainda se lembra de cada parente que deixou nessas brenhas, um a um, ele que, não tendo herdado um único palmo de terra onde cair morto, um dia pegou um caminhão e caiu no mundo para se transformar, como que por encantamento, num homem belo e rico, com seus dentes de ouro, seu terno folgado e quente de casimira, seus ray-bans, seu rádio de pilha – faladorzinho como um corno – e um relógio que brilha mais do que a luz do dia. Um monumento em carne e osso. O exemplo vivo de que a nossa terra também podia gerar grandes homens - e eu, que nem havia nascido quando ele foi embora, ia ver se acordava o grande homem de duas décadas de sono, porque o grande homem parecia ter voltado apenas para dormir. Levanta, cachorro velho, antes que os morcegos te comam. Acorda, ante que a alma penada do teu tão saudoso avô queira um relatório completo da tua viagem. Anda depressa, que ele está saindo da cova para vir dar um tapa nas tuas costas: - Caboco setenta. Tu vale por setenta deste lugar. – Por que, Padrinho? – Porque tu já conhece quatro estados do mundo, não é, meu fio?

Eu estava louco para tomar um banho no tanque velho (lá mesmo, onde todos nós vamos morrer afogados) e queria que o meu irmão fosse comigo e estava pensando em arranjar uma jega, a mais fogosa que houvesse, para o famoso Nelo matar a saudade de um velho amor.

- Diga a ele que ele nasceu ali – meu tio apontou para o lado do curral da matança. – Diga também que eu carreguei ele no meu ombro.

- Nelo se lembra de tudo e de todos, tio. Nunca vi memória tão boa – insisti -, para não deixar a menor dúvida em seu espírito. E só então ele haveria de permitir que eu continuasse a minha caminhada.

- Fico muito satisfeito – meu tio sorriu, no seu jeito encabulado de homem sério, e o cavalo me cobriu com outra nuvem.

A alpercata esmaga minha sombra, enquanto avanço num tempo parado e calado, como se não existisse mais vento no mundo. Talvez fosse um agouro. Alguma coisa ruim, muito ruim, podia estar acontecendo.

- Nelo – gritei da calçada. – Vem me ensinar como se flutua em cima de um tronco de mulungu. Me disseram que você já foi bom nisso.

Não ouvi o que ele respondeu, quer dizer, não houve resposta. Não houve e houve. Na roça me falavam de um pássaro mal-assombrado, que vinha perturbar uma moça, toda vez que ela saía ao terreiro, a qualquer hora da noite. Podia ter sido o meu irmão quem acabava de piar no meu ouvido, pelo bico daquele pássaro noturno e invisível, no qual eu nunca acreditei. Atordoado, me apressei e bati na porta e bastou uma única batida para que ela se abrisse – e para que eu fosse o primeiro a ver o pescoço do meu irmão pendurado na corda, no armador da rede.

- Deixa disso, Nelo – bati com a mão aberta no lado esquerdo do seu rosto e devo ter batido com alguma força, porque sua cabeça virou e caiu para a direita. – Deixa disso, pelo amor de Deus – tornei a dizer, batendo na outra face, e ele se virou de novo e caiu para o outro lado.

Pronto.

Eu nunca mais iria querer subir por uma corda até Deus.

(Primeiro capítulo do romance Essa Terra, de Antônio Torres. Editora Record.)

RINHA DE GALINHA

2012-01-18T10:06:00.000-02:00

Por Don King
nosso correspondente na Academia Brasileira de Letras e Artes Marciais

Waaal! A poesia é o Ultimate Fight da literatura. E pra mais um duelo do século ( e de quantos séculos precisamos, óh, Cronos!), encaram-se no ringue do PATAVINA’S a Rocha de Itabira, Carlos Drummond de Andrade, o homem que é uma pedra no meio do caminho de seus adversários, e a Navalha Desoriental de Curitiba, Alice Ruiz, a Bela e a Fera numa só mulher... E o pau come na casa de Noca, holly shit!

JOSÉ

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, você?

você que é sem nome,

que zomba dos outros,

você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

Sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio — e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para onde?

Carlos Drummond de Andrade, em Antologia Poética, Editora Record.

DRUMUNDANA

e agora Maria?

o amor acabou

a filha casou

o filho mudou

teu homem foi pra vida

que tudo cria

a fantasia

que você sonhou

apagou

à luz do dia

e agora Maria?

vai com as outras

vai viver

com a hipocondria

Alice Ruiz, em Dois em Um (Prêmio Jabuti de Poesia), Editora Iluminuras.

FLAFLUS DA LITERATURA

2012-01-18T09:53:00.000-02:00

VIVA BARTOLOMEU CAMPOS DE QUEIRÓS

E SUA LITERATURA!

A obra de Bartolomeu Campos de Queirós já é um clássico na literatura brasileira. Bartolomeu tem o poder de encantar gente de tudo que é idade com sua prosa poética. Escritor e educador, ele nasceu em Papagaio, Minas Gerais, em 1944, publicou mais de 50 livros e é um dos criadores do Movimento Por Um Brasil Literário (http://www.brasilliterario.org.br/), que luta para transformar o acesso ao livro num direito de todos os brasileiros. Bartolomeu foi um autor premiadíssimo, mas na verdade ele é que sempre nos premiou. Querem ver?

Eu vi, um dia, o mar, no lugar onde ele está. Pisei manso sobre as águas para não quebrar o espelho. Provei seu gosto de sal – definitivo batismo. Reparei suas areias lavadas, e a paixão me falou: há mais azul depois do mar. E o meu mar de mentira sempre foi maior que o mar de firmes verdades.

Sempre vou ser um desejo, se vivo ausente do mar. Não chega a ser marinheiro quem nasce longe de lá. As águas são muito abertas para quem, por sobre veredas, aprendeu a caminhar.

Nascendo sobre um mar de montanhas, não se chega a navegar.

(Trecho final do livro AH!Mar, RHJ Editora.)

A casa ficou maior e cheia de silêncio. Tudo parecia se esforçar para não acordar quem deveria dormir por toda a vida. O vazio ocupou, tanto, o quarto de minha mãe que meu pai dormia na beiradinha da cama, como se empurrado pelo novo morador. E o vazio não nos deixava tocar em nada. Tudo – santo na parede, latas de talco, vidros de perfume, caixinhas de desmazelos, imagem na beira da cabeceira – tudo ficava no mesmo lugar por exigência do vazio. No nada cabe tudo. Até a poeira marcava a retirada de qualquer pertence.

Eu atravessava a casa passando pelo corredor e me assentava debaixo da mangueira. A sombra das folhas bordava no chão um véu sobre a terra. Só as formigas continuavam, em procissão, carregando nas costas a comida, em caso de algum imprevisto. O arrependimento de ter comido coração fez arrepiar meu corpo inteiro.

(Trecho final do livro LER, ESCREVER E FAZER CONTA DE CABEÇA, Prêmio Hors-Concours FNLIJ – 1996 e Prêmio Monteiro Lobato Brazilian Book Magazine/FBN – 1997. Global Editora.)

Meu avô não deixou herança a não ser sua história. Sobraram os ternos de linho engomados no guarda-roupa, a mala com as pílulas, a cadeira de balanço embalando todo o silêncio do mundo. Mas para mim, depois de passar de mão em mão, restou seu olho de vidro, agora sobre minha mesa, dormindo num pires. E sempre que passo diante dele repito: olho de vidro não chora. Olho de vidro brilha por não ver. Nunca vou saber o que o olho de vidro do meu avô não viu.

(Trecho final de O OLHO DE VIDRO DO MEU AVÔ, Prêmio Altamente Recomendável FNLIJ – 2004, Prêmio O Melhor Para O Jovem, “Hors Concours”, FNLIJ 2004, Prêmio Nestlê de Literatura 2005, Prêmio Jabuti 2005. Editora Moderna.)

Dois. Desconheço o depois de minha despedida. Não se caminha sobre a sombra ao entardecer. Ignoro se o remorso nos preservava em suas memórias, ou se a paixão lhes presenteou com o esquecimento. A culpa é relativa ao tamanho da memória. Esquecer é desexistir, é não ter havido. Ao me interrogar se tomate ainda há, não me fecho em silêncio. Confirmo que minha primeira leitura se deu a partir de um recado rabiscado pela faca no ar cortando em fatias o vermelho.

(Trecho final de VERMELHO AMARGO, Editora Cosac Naify.)

AUTOPEÇAS LITERÁRIAS CARDOSÃO

2012-01-18T09:40:00.000-02:00

a oficina de literatura do cesar cardoso

EM ALGUM LUGAR

DO PACÍFICO SUL

Roberto Robalinho é diretor, montador e roteirista. E agora experimenta a literatura pura e simples, sem ser um texto preparado para virar cinema. Seu conto EM ALGUM LUGAR DO PACÍFICO SUL está na coletânea A POLÊMICA VIDA DO AMOR, publicada pela Editora Oito e Meio, onde também está o editor-imperador-e-cacique deste blog, Cesar Cardoso. No Rio, o livro pode ser encontrado na loja da editora, que fica na Travessa dos Tamoios 32, loja, C, e na Livraria da Travessa. Em São Paulo, na Livraria Cultura. E na realidade virtual, nos sites da editora (www.oitoemeio.com.br) e das livrarias Travessa e Cultura. Além de Roberto e Cesar, A Polêmica Vida do Amor traz mais 18 contistas escrevendo sobre o tema-título.

“Adorei o livro. Do primeiro ao último autor. Maravilha! Que beleza de surpresa quando um livro nos pega pela rabeira, nos joga na parede, no teto.”

Marcelino Freire.

A navalha entre os dedos ardia dentro do peito.

Todo ano na ilha de Pentecostes, em algum lugar do Pacífico Sul, jovens se lançam ao abismo para se tornarem homens

O fio da navalha era o fio do corpo a se movimentar trôpego pelas ruas.

se lançam ao abismo na esperança de se tornarem homens. Vivem na pele a dor de se jogar em busca de um amor, como suicidas apaixonados. Em cada salto, a lembrança da matéria de que são feitos. A carne e o osso pesando sobre os ombros, puxando para o chão. E a história de tempos imemoriais de um homem traído que perseguiu sua mulher até o cume de uma montanha

A navalha pulsa como veias, como se seu coração de metal também gritasse.

até o cume de uma montanha um homem perseguiu seu amor e seu ódio e lá se atirou do penhasco atrás da mulher que viu se atirar. Os dois corpos em queda livre como os cacos da implosão de um edifício. O balé sobrevoando os ventos, será possível voar para longe de suas existências e abandonar o corpo, cárcere deste mundo a puxar para baixo com todas as forças?

O chacoalhar da lâmina no bolso, o tilintar dos ossos em cada passo sobre os degraus do hotel imundo. Pé ante pé erguendo o peso de estar vivo, um saco de pedras no peito.

por um minuto é possível imaginar as almas a largarem os corpos que insistem na queda, insistem em encontrar o chão duro e inevitável. E enquanto durar o voo poderão bailar como se amassem apesar de tudo, como se fosse possível seguir pela vida flutuando sem tocar os pés no chão, sem precisarem de corpo, invólucros a mediar os amores, a doce ardência que nos amarra no mundo. E nessa existência de pássaro, despossuídos de si, nus de tudo, são entrelaçados num gozo profundo de quem ama incondicionalmente para enfrentar a eternidade

A lâmina embaçada pelo ar denso do corredor impede a visão do rosto refletido, mesmo que não caiba um rosto inteiro na magreza da lâmina. E se, por ventura, surgir um pedaço de rosto, que seja um olho ou uma orelha, não se consegue distinguir as feições irreconhecíveis de quem já se perdeu de si e se esmigalhou em pedaços – quantas lâminas e quantos pedaços seriam necessários para poder mais uma vez juntar num só rosto?

a breve eternidade de quem acredita poder se despir de si em queda livre. O gozo profundo que torna breve o infinito dos amantes que se jogam no abismo. E lá se foram, montanha abaixo, os corpos dos dois amantes, em medo e em fúria, ambos amando a sua maneira suicida. No entanto, havia algo que o homem não sabia, havia sempre algo que o homem não sabia. Em algum lugar do Pacífico Sul

o homem não sabia

Não sabia quantos minutos, horas, dias ficou na frente daquela porta. A navalha afiada atravessa o tempo com punhaladas a conta-gotas, mas não sabe contar, apenas rasga a duração com sua ferocidade de bicho. O bicho a espreita dentro do bolso a esquecer o tempo escutando as batidas do coração – tu tum, tu tum, tu tum, tu tum. Quantas batidas é preciso até que se possa atravessar a porta do desterro?

o homem nem desconfiava, mas a mulher, antes de se jogar, tinha amarrado os pés a um cipó bastante longo para simular o voo ao chão, curto e elástico o bastante para puxá-la de volta às nuvens no milésimo de segundo antes de seu nariz se esborrachar no solo. Os dois se atiraram do cume da montanha, um e, depois, o outro. O homem na perseguição de seu amor e da sua incompreensão inexorável do feminino. O ventre que o pare e outro que o fere. E enquanto o homem se espatifava contra as pedras, o ser desmembrado tal qual um coração dilacerado, a mulher voava em rodopios para baixo e para cima. Ele quebrado em mil pedaços e ela fazendo piruetas no céu. O defunto e a bailarina

A porta abria como uma fenda em seu coração, de onde escorria qualquer restolho de homem que ainda o habitava. O átimo de segundo que o separava do corpo nu da mulher amada e ultrajada, que separava a lâmina da navalha e a pele alva, dilatava em toda uma vida a dois, de léu em léu, doendo.

em algum lugar do Pacífico Sul, jovens se jogam ao léu e relembram um homem que se atirou do precipício atrás da mulher amada. Só abandonam a adolescência se enfrentarem o amor e seus abismos. Só é homem aquele que sente a dor em queda livre por um amor, aquele que aceita por um breve instante o suicídio apaixonado, que acredita algum dia poder voar feito um pássaro

O amor estendido nu na cama e a eternidade que os separa contada no fio da navalha. O tempo repousa sobre a lâmina afiada feito um faquir. Podia sentir o calor do beijo na roda gigante e a cidade curvada sobre o desejo. Ali suspensos, como se flutuassem sobre todos, fizeram as mais lindas juras de amor. O balanço da gaiola enferrujada embalava os jovens amantes. Poderiam viver para sempre naquele ninho de metal sobrevoando o antigo bairro, os sobrados decrépitos, as velhas enfadonhas, o interminável jogo de sueca, o suor dos operários na volta para casa, as mães arengando com os filhos, a nuvem negra dos ônibus, tudo se desprendia dos pés entrelaçados como uma poeira fina. O amor era um patuá com o qual se enfrentava o mundo e se alçava voos delirantes.

todos os anos após a época das chuvas torrenciais os jovens se embrenham no mato, como se adentrassem um enorme ventre vegetal. Buscam nos recantos mais secretos da mata e de seus seres o cipó perfeito para alçar o voo ritual e masculino, o voo suicida do qual se espera que saiam renascidos

O giro da roda na gira desse viver e suas entranhas. O peito estalando dentro da gente. O amor corrói por dentro até que um dia só sobram os ossos. Até que um dia o cadáver deixa de ser vivo e se deita no chão livre de suas angústias. Seria possível viver sem amor? Quem levaria esse corpo sem vida pelo mundo afora? A mulher deitada nua atiçando o velho defunto que o habitava, com curtas navalhadas. A alça do vestido vermelho que insistia em escorregar pelos ombros em cima da roda gigante. Se pudesse viveria apenas com aquele ombro, a pele amarela reluzindo no pôr do sol. E deitou a cabeça no ombro dela como se toda a humanidade deitasse junto, e toda cidade fosse um leito para os amantes adormecidos.

e dentro do ventre da floresta, já de cipó na mão, os jovens erguem por cima do monturo ancestral imensas plataformas para que do alto possam se jogar. Já não há mais montanhas que suportem amantes desesperados, ruíram sobre os corpos flutuantes. E existem agora apenas nas canções românticas e nas raízes das árvores milenares. Os jovens, às centenas, rasgam um buraco na barriga da mata, como se rasga o bucho de um boi, e erguem o edifício temporário de suas existências. Ali, um salto separa os meninos dos homens. É preciso acreditar no amor e suas profundezas, deixar de existir para vestir outra existência. Vão-se os meninos, pobres bezerrinhos, ficam-se os homens, dos que não se esborracham no chão

A mão segurando a navalha dormente no bolso. A mulher adormecida e de uma nudez que ardia por dentro. Estar naquele quarto de lâmina afiada era estar em múltiplos lugares. Podia sentir já o fio da navalha penetrando a pele rígida e quente, e ao mesmo tempo sentir as carícias de juras eternas plainando sobre o quarto. Podia também imaginar as outras mãos e outro corpo acariciando a mulher amada, como se a própria navalha o furasse. Esse estar em camadas era como um transe amargo, era um sofrer-estar. Quantas segundas peles, camadas de lugares, é possível um homem vestir sem se implodir em mil pedaços?

e logo o edifício desengonçado no meio da mata, torso exógeno, está pronto despontando sobre a copa das árvores. E os meninos sobem aos montes para se arremessarem lá de cima. Amarram com cuidado o cipó aos pés como um condenado à forca ao pescoço, deixando um respiro na esperança de se livrarem daquilo. E vão de passos miúdos, apassarinhados, eternizando a caminhada até a beira, até o precipício. E lá do alto, respirando o respirar antigo da floresta, as cabeças cheia de nuvens, os jovens se atiram na profundeza de seus âmagos para se tornarem homens. Se atiram como se atirou um homem atrás de seu amor, mas amarram aos pés cipós como fez a mulher ultrajada. E se lançam não na queda amarga do homem, mas no voo singelo e feminino, bailam como bailarinas no céu. Para serem homens não devem apenas se atirar na paixão, mas ser um pouco mulheres. Os jovens se jogam não como se jogou um homem, mas como se jogou uma mulher em sua paixão de voo livre. Só se é homem quem vive por inteiro uma mulher e assim não se quebra no chão

E ali, no estilhaço de seu ser, contemplava o amor se equilibrando na ponta da navalha, de um lado a mão dormente e de outro o corpo nu inquietante. Pode o flutuar da pena servir de contrapeso a pedra dolorosa?

em algum lugar do Pacífico Sul jovens se jogam ao abismo aos montes para se tornarem homens.

Em algum lugar no pacífico que o separava da mulher que ama, era preciso tornar-se homem.

“NÚNCARAS” – po+es+ia

2012-01-18T09:24:00.000-02:00

DOS ANDES AO PATAVINA’S:
A POESIA E A PINTURA DE LEO LOBOS

Leo Lobos nasceu em Santiago do Chile em 1966. É poeta, ensaísta, tradutor e artista visual, com inúmeras publicações de poesia e exposições. Conheci sua poesia nas andanças, não por cordilheiras, mas pelas páginas virtuais dos sites e blogs da internet.

Rapid eye movement (REM) é uma seleção de cinco poemas – acompanhados com pinturas eletrônicas, também de Leo Lobos – escritos nas cidades de Ovalle e San Pedro de Atacama e editados na cidade de La Serena, no Chile, no mês de abril de 2008. A tradução para o português é de Geruza Zelnys de Almeida.

REM (rapid eye movement)

Paisagem - Miragem

Ao escritor britânico Artur C. Clarke in memoriam

As ovelhas que pastam distante são chacais
um trem
estremece a cidade
e os anjos do cemitério choram pó
As palavras são portas que abrem e fecham suas asas
as palavras são múltiplas e contraditórias
e possuem o ritmo do trote de um cavalo na campina
Um dia vem depois de outro dia
e para mim
um dia nunca é um dia qualquer
são estas as responsabilidades do ser
em uma paisagem deserta de humanidade

Sonho tenaz

Ao escritor chileno Roberto Bolaño in memoriam

Um diário descontínuo
que abre e fecha
com uma orquestra que acompanha
poesia
vertiginosa e sincopada
comovedor
romântico
Rimbaud em fuga perpétua
E já sabes como és
Cesaréa disse uma vez
para além do ano 2600
queimando as mãos e os pés
por cada poema
exalado
O que há por detrás?

Paralisia do sonho

“Pequeñas motas de luz etéreas burbujas
diminutas pecas en la lente externa del ojo”

Ray Bradbury

Nunca sinto que sou eu quem faz arte
Não sei de onde vêm minhas idéias
Eu só apareço para o trabalho
E sigo minhas ordens

Rapid eye movement

“No importa cómo se ponga la pintura, mientras que algo sea dicho”

Jackson Pollock

Viveram lendo
Escrevendo
Rezando
Muito além do monólogo interior
Muito além da morte

Temor

“La mejor parte es sentirse vivo pintando y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo”

Geoffrey Lawrence

Reverência emocionada
quando tudo
deixa
de
importar
quando tudo está escuro
quando tudo está perdido
Que a musa te toque com seus
dedos as costas
e te empurre ao caminho
Que a frieza das cidades
que a rosa do nada
que a lama imóvel
que a areia movediça do deserto
não apaguem a tristeza da tinta
que há de alcançar a água
E seja ar movido por lábios
uma
vez
mais

PATAVINinha’s

2012-01-18T09:00:00.000-02:00

EM 2011 lancei dois novos livros infantis pela Editora Biruta. O primeiro deles - O QUE É QUE NÃO É? – é um jogo de esconde–esconde entre as imagens e o texto, onde um inocente chafariz pode virar o esguicho de uma baleia. Ilustrado por Cris Alhadeff, o livro trabalha com uma faixa de leitores dos 3 aos 8 anos e foi selecionado para o PNBE – Programa Nacional de Biblioteca da Escola.

O segundo livro – VOCÊ NÃO VAI ABRIR? – foi ilustrado por Salmo Dansa e propõe um outro jogo. Nas suas páginas, o autor e o próprio livro discutem quem é que realmente conta as histórias. E na briga dos dois quem sai ganhando é o leitor, que se delicia com poesias, contos, notícias e outros textos, sempre com muito humor. VOCÊ NÃO VAI ABRIR? é mais apropriado para leitores dos 7 aos 11 anos.

Os dois livros podem ser encontrados nas livrarias Malasartes, do Museu da República e Travessa (no Rio) e na Cultura, em São Paulo. Ou pelo site da editora Biruta: www.editorabiruta.com.br . E agora um gostinho de um deles: o poema Por que Você Não Dorme, Pixote?, do livro Você Não Vai Abrir?

THE PATAVINA’S PICTURE PRESENTS

2012-01-18T08:44:00.000-02:00

Pode botar a pipoca no micro-ondas. Chegou THE PATAVINA’S PICTURE,

o complexo cinematográfico do PATAVINA’S. Inaugurado por Luiz Carlos Barreto,

elogiado por Paulo Francis Ford Coppola e assombrado por Fellini,

nosso megaplexmark traz pra você poesia na beira do Tejo,

o escritor Mia Couto mostrando que fala tão bem quanto escreve,

e o Poeta do Castelo, Manuel Bandeira,

num curta metragem poético e imperdível de Joaquim Pedro de Andrade.

Lembramos ao distinto público que é proibida

a entrada virtual de cachorros e leões da Metro.

Ciclovia do Tejo (Cais do Sodré - Belem). Passeio de bicicleta na margem norte do Tejo ao som de "Cais" do projecto "Os Poetas" de Rodrigo Leão e Gabriel Gomes. Filmado por Nuno Trindade Lopes. Editado por Abilio Vieira. Poema "O Tejo é mais belo", de Alberto Caeiro, em "Guardador de Rebanhos".

Numa conferência sobre segurança o escritor Mia Couto lê um texto seu, onde começa dizendo que o medo foi um de seus primeiros mestres. A poesia de sua prosa de ficção também está presente nesta fala.

O Poeta do Castelo é um pequeno e belo documentário de Joaquim Pedro de Andrade, onde vemos o cotidiano simples de Manuel Bandeira envolto em seus versos falados por ele mesmo.

PATAVINA’S NEWS

2012-01-17T14:32:00.000-02:00

Nosso correspondente Jean Prévert

direto de N.York

Meu caro Cesar,

Estou na Rua 45, entre a Quinta e a Sexta Avenidas, mais precisamente num sebo chamado Book Off, que além de livros usados em muito bom estado tem dois andares só com cds, dvds, videogames e mangás, tudo em japonês. Sentado na casa de chá da loja, te escrevo para contar uma história.

Kasato Maru é um hábil manipulador de facas, apesar de possuir apenas três dedos na mão esquerda. A história de como perdeu esses dedos está tatuada em suas próprias costas. Se você souber ler essas e as outras tatuagens que tomam conta do corpo de Kasato, vai descobrir que ele nasceu em Osaka, em 1949, entrou para a Yakuza, a temível Máfia japonesa, aos 13 anos, passou 15 anos numa cadeia de Tókio, condenado pela morte de cinco deputados do parlamento japonês, lá perdeu os dois dedos da mão esquerda e se tornou um mestre na arte de manejar facas. Para matar, é claro.

Mas mesmo tomando todo o corpo de Kasato, as tatuagens não contam tudo. Não contam, por exemplo, como Kasato consegue fugir do Japão e sobreviver à perseguição da Yakuza, como vem para São Paulo para construir uma vida nova longe do crime, como acaba se envolvendo com o crime organizado daqui e liderando o tráfico de drogas na favela do Jardim Jangadeiro, no Capão Redondo e, por fim, como encontra o budismo tendai e desaparece no mundo.

Muita gente quer encontrar Kasato Maru, todas com intenções nem um pouco amistosas. Eu, que não o procuro, acabei sendo encontrado por ele. Kasato me mandou por e mail um pouco da sua história, que resumi mais um pouco para o PATAVINA’S. Atualmente ele é monge em algum lugar do planeta e se dedica a meditar, cuidar de uma horta e escrever haicais que, fugindo da tradição dessa poesia, têm como tema a violência, que ele experimentou na carne, sua e dos outros.

Essa é a história, Cesar. E agora os haicais.

Um abraço do

Jean Prévert

olhares cruzados

entre cerveja e ciúme

navalha na carne

no fogo da noite

clarão que dissolve a luz

o corpo crepita

chupeta pulando

solta pipa toma pico

a velha criança

essa casa santa

quanto poder tem jesus

na poça de sangue?

infância de irmãos

perdidos. Até o reencontro

do fogo cruzado

prazer te rever

no cumprimento final

a mão que esquarteja

a bênção meu filho

deus te abençõe meu pai

tiros já perdoados

não há de afogar

a mágoa, a chuva na cara

de quem nem respira

doce filho meu

sangue na faca com faca

ah minha mãezinha

CAIU NA REDE É PIXEL

2012-01-17T14:25:00.000-02:00

AO MEU AMIGO HELIO JESUINO

Tinha resolvido caminhar todos os dias durante uma hora e já estava na Gago Coutinho quando me veio uma ideia para um texto. Apanhei o papel e a caneta no bolso e tentava anotar sem perder o passo quando alguém saiu detrás de uma árvore e se plantou bem na minha frente.

- Arrá!

Era Helio Jesuino que, com sua voz rascante, me provocou em tom de deboche:

- Um escritor atuante e contemporâneo tem sempre lápis e papel para anotar alguma ideia genial...

Eu contei que estava caminhando, ele deu sua risada, disse que me viu e se escondeu atrás da árvore pra me esperar passar e me sacanear. Helio não estava caminhando, isso realmente não fazia parte de seus planos. Estava era sentado no bar do outro lado da rua tomando umas cervejas e me convocou a ter uma atitude séria na vida, parar com esse negócio de caminhar e ajudá-lo a secar umas garrafas. Diante da gravidade da ponderação de meu amigo, tive que tomar um posicionamento sério e dividir a mesa e as cervejas com ele, além de vários tira-gostos que foram sendo pedidos ao longo da tarde, enquanto discutíamos todas as questões fundamentais para o bom andamento da humanidade. Lá pelas tantas começamos a falar sobre o que cada um andava criando e acabamos bolando um projeto juntos, onde eu entrava com fotografias, Helio com gravuras e iríamos misturando nossas linguagens em novos trabalhos.

Eu e Helio já havíamos trabalhado em parceria muitos anos e cervejas antes, lá pelo início da década de 90, no jornal carioca de cultura Verve, que era editado pelo Ricardo Oiticica e pela Claudia Roquette-Pinto. Fizemos uma tira mensal, onde eu entrava com o texto e Helio com o desenho. Depois, há cerca de dois anos, fizemos duas histórias em quadrinhos, a partir de uma releitura que escrevi da história da Chapeuzinho Vermelho. Agora criávamos mais uma ideia, que apresentamos ao Centro Cultural Justiça Federal e não foi aprovada. Mas foi um prazer desenvolver o projeto e passar aquela tarde tomando cervejas e conversando sobre tudo e nada com Helio, coisa que repetimos algumas outras tardes na casa dele e no Estação Largo do Machado, para finalizar a coisa toda. Ou só para tomar cerveja juntos mesmo. O Estação era um pouco a segunda sala de estar do Helio, ali a gente se encontrou muitas noites, às vezes ele e nosso amigo Armando, às vezes ele e a mulher, Silvia. Sentar na mesa com Helio sempre foi garantia de um bom papo, que podia ser intenso, polêmico, provocador, mas nunca dentro dos padrões estabelecidos pela caretice reinante. Helio sempre olhou o mundo de forma muito particular, sua, criativa. E assim também o representava em sua obra.

Nos últimos dias de dezembro de 2011 voltei a prometer a mim mesmo que vou caminhar. E na quinta feira, 29, fui inaugurar minha promessa na pista Claudio Coutinho, na Praia Vermelha. Lá pelas tantas comecei a pensar nos meus projetos para 2012 e lembrei-me de falar com Helio para bolarmos juntos mais alguma ideia. Dessa vez ninguém saiu detrás de uma árvore para interromper minha caminhada. Como eu soube uma hora depois, ao chegar em casa, meu amigo Helio Jesuino havia morrido na noite anterior. Uma úlcera perfurou seu estômago, seu caminho, nossos possíveis projetos e sua risada. E eu fui tomar umas cervejas em homenagem a ele.

Cesar Cardoso

(As ilustrações são gravuras de Helio Jesuino com elementos de fotografias minhas, em montagens que ele realizou.)

THAT’S ALL, FOLKS!

2012-01-17T14:09:00.011-02:00

Terra Brasilis, detalhe. Reproduzido do “Atlas Miller”, atribuído a Lopo Homem, Jorge Reinel, Pedro Reinel. Original manuscrito sobre pergaminho colorido; circa 1519, pertencente à Biobliothèque Nationale de Paris.

Creio, Senhor, que com estes dois degredados ficam mais dois grumetes, que esta noite se saíram desta nau no esquife, fugidos para terra. Não vieram mais. E cremos que ficarão aqui, porque de manhã, prazendo a Deus, fazemos daqui nossa partida.

Esta terra, Senhor, me parece que da ponta que mais contra o sul vimos até outra ponta que contra o norte vem, de que nós deste porto houvemos vista, será tamanha que haverá nela bem vinte ou vinte e cinco léguas por costa. Tem, ao longo do mar, nalgumas partes, grandes barreiras, delas vermelhas, delas brancas; e a terra por cima toda chã e muito cheia de grandes arvoredos. De ponta a ponta, é toda praia parma, muito chã e muito formosa.

Pelo sertão, nos pareceu, vista do mar, muito grande, porque, a estender olhos, não podíamos ver senão terra com arvoredos, que nos parecia muito longa.

Nela, até agora, não pudemos saber que haja ouro, nem prata, nem coisa alguma de metal ou ferro; nem lho vimos. Porém a terra em si é de muitos bons ares, assim frios e temperados, como os de Entre Douro e Minho, porque neste tempo de agora os achávamos como os de lá.

Águas são muitas, infindas. E em tal maneira é graciosa que, querendo-a aproveitar, dar-se-á nela tudo, por bem das águas que tem.

Porém o melhor fruto, que nela se pode fazer, me parece que será salvar essa gente. E esta deve ser a principal semente que Vossa Alteza em ela deve lançar.

E que aí não houvesse mais que ter aqui esta pousada para esta navegação de Calecute, bastaria. Quando mais disposição para se nela cumprir e fazer o que Vossa Alteza tanto deseja, a saber, acrescentamento da nossa santa fé.

E nesta maneira, Senhor, dou aqui a Vossa Alteza do que nesta vossa terra vi. E, se algum pouco me alonguei, Ela me perdoe, que o desejo que tinha, de vos tudo dizer, mo fez assim por pelo miúdo.

E pois que, Senhor, é certo que, assim neste cargo que levo, como em outra qualquer coisa que de vosso serviço for, Vossa Alteza há de ser de mim muito bem servida, a Ela peço que, por me fazer singular mercê, mande vir da ilha de São Tomé a Jorge de Osório meu genro – o que d’Ela receberei em muita mercê.

Beijo as mãos de Vossa Alteza.

Deste Porto Seguro, da vossa Ilha de Vera Cruz, hoje, sexta-feira, primeiro dia de maio de 1500.

Pero Vaz de Caminha

Trecho final da Carta de Pero Vaz de Caminha ao Rei Dom Manuel I, o Venturoso.

Eis o primeiro documento de nossa história, onde vemos que os primeiros habitantes portugueses por aqui foram dois degredados, que os europeus já esculhambam com as gentes daqui e já pedem favores para um parente. Ah, nada como o contato com a civilização. Só faltou a sífilis, mas veio logo em seguida.

Meu e mail: cesarcar@uninet.com.br

©Cesar Cardoso, 2010. Todos os direitos e esquerdos reservados. Que os piolhos infectados de 18 mil camelos infestem as partes pudendas de quem publicar algum texto daqui sem avisar nem dar meu crédito.

AVISO AOS NAUFRAGANTES

2011-12-05T17:59:00.000-02:00

CESAR CARDOSO LANÇA

DOIS NOVOS LIVROS INFANTIS

O escritor e roteirista Cesar Cardoso lança dois novos livros para o público infantil. O Que É Que Não É?, ilustrado por Cris Alhadeff, é um jogo de esconde-esconde entre as imagens e o texto, onde um inocente chafariz pode virar um esguicho de baleia. Mal saiu do forno, o livro já foi selecionado para o Programa Nacional de Biblioteca da Escola – PNBE, e chegará às bibliotecas das escolas públicas de todo o país. Você Não Vai Abrir?, ilustrado por Salmo Dansa, propõe um outro jogo. Nas páginas dele, o autor e o próprio livro discutem quem é que realmente conta as histórias. E na briga dos dois quem sai ganhando é o leitor, que se delicia com poesias, contos, notícias e outros textos, sempre com muito humor.

Os dois livros, publicados pela Editora Biruta, serão lançados na Livraria Museu da República, na quarta feira, dia 14 de dezembro, das 19 às 22 horas. A livraria fica na Rua do Catete 153, no Rio de Janeiro.

CHIPS – o prazer da batata & o poder do circuito

2011-11-04T15:51:00.000-02:00

Quem não se lembra de Emília e de Amélia? Quem? Quem já não cantou uma delas? Ou até as duas numa noite mais animada, numa madrugada de samba e cerveja, lugares tão comuns?

POSSO MAIS

Não tinha mesmo. Ah, mas quanto custava a Amélia aquele exercício diário. Emília, não. Era vaidosa. Mas entre o fogão e o tanque não há vaidade que não se afogue, verdade que não se queime.

As duas costumavam andar no mercado, fazendo as compras e além das compras. Amélia. Emília. Amélia, Emília. Muito prazer. E passaram a se encontrar entre o sabão, o café, o óleo. Com o tempo, trocavam umas tantas receitas, umas poucas queixas, um ou outro desejo.

Mas houve o dia de apenas um desejo. Que Amélia nem sabia, pensava ser só aflição, sem perceber que das aflições nascem tantos desejos. O caso é que faria dez anos de casada. Ocasião especial? Quem sabe. Mas uma ocasião, isso era, com certeza. Emília animava a outra, tinha que se enfeitar. Mas Amélia tinha tantas verdades guardadas que não sobrara espaço aos enfeites. Por sorte, Emília sabia lavar, cozinhar e se enfeitar também. Levou a amiga até sua casa e emprestou-lhe um vestido vermelho com um decote que deixou Amélia vermelha só de ver. E colar, salto alto, perfume.

Que noite! De manhã Amélia ainda estava acordada, sentada na mesa da sala. Sozinha. O marido não lembrara da data e passara a noite fora. Quando ouviu bater as oito, tirou a festa do corpo e foi devolver a Emília. Que não se conformou. Começou consolando a amiga mas a raiva foi subindo e um pouco depois estava esculhambando o marido da amiga, o seu e os homens. Amélia tentava acalmá-la. Tinha medo da raiva. Talvez pressentisse que da raiva também nascem desejos. Sem saber o que fazer, desandou a chorar. Emília parou, olhou a amiga que era só fome ao seu lado. O que se há de fazer? Abraçou Amélia. Deu-lhe o ombro. Quando o choro secou, levou Amélia até seu quarto, deitou-a e deitou-se a seu lado e encontrou a menor vaidade da amiga, que apenas lhe disse: Emília, Emília, Emília, não posso mais.

Cesar Cardoso

(Músicas Emília, de Wilson Batista e Haroldo Lobo, e Ai, que Saudades da Amélia, de Ataulfo Alves e Mario Lago.)

AUTOPEÇAS LITERÁRIAS CARDOSÃO

2011-11-04T15:44:00.000-02:00

A Oficina de Literatura do Cesar Cardoso

Aproveitando o encontro cultural Brasil-Itália que os dois países vêm promovendo, as Autopeças Literárias Cardosão promovem o esbarrão literário do ano: Italo Calvino e Ferreira Gullar. Ambos sonhando cidades imaginárias. A feminina Eufêmia, de Calvino. E a geografia mítica de Ailum, criada por Gullar. Serão mesmo imaginárias? Ou os sonhos deles serão mais reais do que as cidades onde vivemos, que se imaginam urbes mas são somente amontoados? Bem, discussões à parte, aproveitem os sonhos desses dois, que sonham com palavras.

AS CIDADES E AS TROCAS

A oitenta milhas de distância contra o vento noroeste, atinge-se a cidade de Eufêmia, onde os mercadores de sete nações convergem em todos os solstícios e equinócios. O barco que ali atraca com uma carga de gengibre e algodão zarpará com a estiva cheia de pistaches e sementes de papoula, e a caravana que acabou de descarregar sacas de noz-moscada e uvas-passas agora enfeixa as albardas para o retorno com rolos de musselina dourada. Mas o que leva a subir os rios e atravessar os desertos para vir até aqui não é apenas o comércio das mesmas mercadorias que se encontram em todos os bazares dentro e fora do império do Grande Khan, espalhadas pelo chão nas mesmas esteiras amarelas, à sombra dos mesmos mosquiteiros, oferecidas com os mesmos descontos enganosos. Não é apenas para comprar e vender que se vem a Eufêmia, mas também porque à noite, ao redor das fogueiras em torno do mercado, sentados em sacos ou em barris ou deitados em montes de tapetes, para cada palavra que se diz – como “lobo”, “irmã”, “tesouro escondido”, “batalha”, “sarna”, “amantes”, - os outros contam uma história de lobos, de irmãs, de tesouros, de sarna, de amantes, de batalhas. E sabem que na longa viagem de retorno, quando, para permanecerem acordados bambaleando no camelo ou no junco, puserem-se a pensar nas próprias recordações, o lobo terá se transformado num outro lobo, a irmã numa irmã diferente, a batalha em outras batalhas, ao retornar de Eufêmia, a cidade em que se troca de memória em todos os solstícios e equinócios.

(Em As Cidades Invisíveis, de Ítalo Calvino, pg. 38. Tradução Diogo Mainardi, Companhia das Letras.)

AILUM

Uma gravura do século XVII – não se sabe se cópia do natural ou trabalho de imaginação – é o único ponto de referência material de que dispõe o historiador acerca da cidade de Ailum.

A gravura mostra Ailum como uma construção arquitetônica irregular, assentada sobre uma ilha montanhosa, que ficaria a meia distância da África e da América do Sul. A parte baixa da ilha é tomada por uma amurada de pedra, que constituía certamente o cais do porto, a oeste da ilha. Partindo dessa direção, temos a escadaria que leva a uma espécie de fortaleza, de muros negros e altos, dominados por uma torre com ameias e seteiras. À esquerda da fortaleza, derrama-se o casario miúdo, erguido na encosta escarpada, entre manchas de vegetação. Mais atrás, à direita, sobre os telhados que se sucedem em níveis diversos, alteiam-se os dois campanários da catedral, outrora um convento.

Era no quintal dessa igreja que havia um poço, de águas profundas e claras. Tão claras que dava para ver, lá embaixo, a cabeça colorida de uma serpente, tomando toda a circunferência do poço. “A serpente dorme”, escreveu Huns Dott,* “e seu corpo se estende sinuosamente imóvel por debaixo da terra, em toda a extensão da ilha. O povo acredita que, se um dia a serpente acordar e se mover, Ailum, esfacelada, desaparecerá no oceano.”

* Viajante eleutense, que teria visitado a ilha no século XV. Cf. Manuscritos de Zambarbina, José Fuentes Cargol, Macondo, 1701. Apud. Pueblos y Ciudades, Muriel Farcía Xarques.

(Em “Cidades Inventadas”, de Ferreira Gullar, pg. 53, José Olympio Editora.)

RINHA DE GALINHA

2011-11-04T15:38:00.000-02:00

por Don King - nosso correspondente na
Academia Brasileira de Letras e Artes Marciais

Waall, mais um estupefaciente duelo de Titãs! Neste córner, com 60 quilos de pura epifania literária, Clarice Lispector, a Demolidora da Ucrânia, com sua técnica de paixão segundo G.H. No outro corner, Franz Kafka, o Pesadelo de Praga, com seus jabs que mostram o trágico, o grotesco e o cruel da condição humana. Quando eles se enfrentam até as baratas tremem. E o pau come na casa de Noca. Holly shit!

Quando certa manhã Gregor Samsa acordou de sonhos intranquilos, encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso. Estava deitado sobre suas costas duras como couraça e, ao levantar um pouco a cabeça, viu seu ventre abaulado, marrom, dividido por nervuras arqueadas, no topo do qual a coberta, prestes a deslizar de vez, ainda mal se sustinha. Suas numerosas pernas, lastimavelmente finas em comparação ao resto do corpo, tremulavam desamparadas diante dos seus olhos.

- O que aconteceu comigo? – pensou.

Não era um sonho. Seu quarto, um autêntico quarto humano, só que um pouco pequeno demais, permanecia calmo entre as quatro paredes bem conhecidas. Sobre a mesa, na qual se espalhava, desempacotado, um mostruário de tecidos, - Samsa era caixeiro-viajante -, pendia a imagem que ele havia recortado fazia pouco tempo de uma revista ilustrada e colocado numa bela moldura dourada. Representava uma dama de chapéu de pele e boá de pele que, sentada em posição ereta, erguia ao encontro do espectador um pesado regalo também de pele, no qual desaparecia todo o seu antebraço.

O olhar de Gregor dirigiu-se então para a janela e o tempo turvo – ouviam-se gotas de chuva batendo no zinco do parapeito – deixou-o inteiramente melancólico.

- Que tal se eu continuasse dormindo mais um pouco e esquecesse todas essas tolices? – pensou, mas isso era completamente irrealizável, pois estava habituado a dormir do lado direito e no seu estado atual não conseguia se colocar nessa posição. Qualquer que fosse a força com que se jogava para o lado direito, balançava sempre de volta à postura de costas. Tentou isso umas cem vezes, fechando os olhos para não ter que enxergar as pernas desordenadamente agitadas, e só desistiu quando começou a sentir do lado uma dor ainda nunca experimentada, leve e surda.

- Ah, meu Deus! – pensou. – Que profissão cansativa eu escolhi. [...]

(Em “A Metamorfose”, de Franz Kafka, pg. 7, tradução de Modesto Carone, Companhia das Letras.)

Então, antes de entender, meu coração embranqueceu como cabelos embranquecem.

De encontro ao rosto que eu pusera dentro da abertura, bem próximo de meus olhos, na meia escuridão, movera-se a barata grossa. Meu grito foi tão abafado que só pelo silêncio contrastante percebi que não havia gritado. O grito ficara me batendo dentro do peito.

Nada, não era nada – procurei imediatamente me apaziguar diante de meu susto. É que eu não esperara que, numa casa minuciosamente desinfetada contra o meu nojo por baratas, eu não esperava que o quarto tivesse escapado. Não, não era nada. Era uma barata que lentamente se movia em direção à fresta.

Pela lentidão e grossura, era uma barata muito velha. No meu arcaico horror por baratas, eu aprendera a adivinhar, mesmo à distância, suas idades e perigos; mesmo sem nunca ter realmente encarado uma barata eu conhecia os seus processos de existência.

Só que ter descoberto súbita vida na nudez do quarto me assustara como se eu descobrisse que o quarto morto era na verdade potente. Tudo ali havia secado – mas restara uma barata. Uma barata tão velha que era imemorial. O que sempre me repugnara em baratas é que elas eram obsoletas e no entanto atuais. Saber que elas já estavam na Terra, e iguais a hoje, antes mesmo que tivessem aparecido os primeiros dinossauros, saber que o primeiro homem surgido já as havia encontrado proliferadas e se arrastando vivas, saber que elas haviam testemunhado a formação das grandes jazidas de petróleo e carvão do mundo, e lá estavam durante o grande avanço e depois durante o grande recuo das geleiras – a resistência pacífica. Eu sabia que baratas resistiam a mais de um mês sem alimento ou água. E que até de madeira faziam substância nutritiva aproveitável. E que, mesmo depois de pisadas, descomprimiam-se lentamente e continuavam a andar. Mesmo congeladas, ao degelarem, prosseguiam na marcha... Há trezentos e cinquenta milhões de anos elas se repetiam sem se transformarem. Quando o mundo era quase nu elas já o cobriam vagarosas.

Como ali, no quarto nu e esturricado, a gota virulenta: numa limpa proveta de ensaio uma gota de matéria.

(Em “A Paixão Segundo G.H.”, de Clarice Lispector, pg. 47. Editora Rocco.)

“NÚNCARAS” – po+es+ia

2011-11-04T15:30:00.000-02:00

Affonso Ávila sempre nos premiou. Com o artesanato fino da sua poesia. De vez em quando alguém lembra de retribuir e dar a ele um prêmio. Foi o que fez a Secretaria de Cultura de Minas Gerais, atribuindo a Affonso o prêmio Governo de Minas Gerais de Literatura pelo conjunto de sua obra.

Mineiro dos melhores, aqueles que nascem em Minas e depois vão deixando Minas nascer dentro deles, Affonso começou a publicar em 1953, se ligou ao grupo da Poesia Concreta, colaborando em sua revista Invenção, e recebeu o Prêmio Jabuti de Poesia – 1991 com o livro O Visto e o Imaginado. Em 1963, organiza com o poeta Affonso Romano de Sant'Anna a Semana Nacional de Poesia de Vanguarda, na Universidade Federal de Minas Gerais. Grande estudioso do barroco brasileiro, de 69 a 96 dirige a revista Barroco, publicada pelo Centro de Estudos Mineiros da UFMG. E na década de 80 cria o Instituto Estadual do Patrimônio Histórico e Artístico de Minas Gerais.

Sua poesia é marcada pela invenção, pela experimentação. Affonso nasceu em 1928 e não vai morrer nunca, enquanto houver na Terra quem leia e pense e imagine.

Os negros de Itaverava

Três negros de Itaverava,

irmãos em sangue e aflição,

não dormiam, como os outros,

a noite que é sujeição,

dormiam, sim, as auroras

— as luzes em combustão

dos sonhos que, mesmo estéreis,

sucedem no coração.

Enquanto as almas penadas

nos caminhos pranteavam

o corpo que se perdera

e os cães com elas choravam,

na senzala não se ouviam

os passos que se cuidavam,

as vozes que, a medo e susto,

no paiol confabulavam.

Para quem é jaula o dia,

que seja conspiração

de perfídia e sortilégio,

de roubo e contravenção

a noite cujas estradas

não se sabe aonde dão,

a noite que enlaça o negro

com seus silêncios de irmão.

(Em Código de Minas & Poesia anterior, Editora Civilização Brasileira, 1969.)

insólito

contato é impudicícia ou carência de tato

gesto que sai do corpo como um salto de gato

suave rude ardil ou busca de gozo

rei dos sentidos empós do amor ou do afeto

sondagem de quem sonhou e argui de fato

a empáfia escondida entre haustos do só

não temer o impacto da astúcia

colher a rosa no ramo propício enquanto é vermelha

e saborear o odor a cor o íntimo calor

é tarde é breve mas intensa de brilho

signo de infinito clamor

que não calou no estamento do tempo

e rói fundo o apetite que resta

via possível na corrosão do palor

e usá-la a furto oculto

imponderada lapela

fim ou princípio

sorte lançada

defasado cupido

(Em poeta poente, Editora Perspectiva, 2010.)

IMPROVISO

A palavra justa

a mim não pertence,

busco-a nessa luta

em que não se vence,

trabalho diário,

pelo amor de sempre.

A palavra triste

a mim não pertence,

perco-a numa lide

cujo amor me vence,

trabalho diário

pelo amor de sempre.

A palavra louca

a mim não pertence,

bebo-a noutra boca

e ela me convence,

trabalho diário

pelo amor de sempre.

(Em Carta do Solo, Editora Tendência, 1961).

ARTE DE FURTAR

O poeta declarou que toda criação é tributária de outras

criações no permanente processo de linguagem da poesia

O poeta afirmou que todo criador é tributário de outros no

processo de linguagem da poesia

O poeta se confessou um criador tributário de outros na

linguagem de sua poesia

O poeta não esconde que sua poesia é tributária da linguagem

de outros criadores

O poeta não esconde que sua poesia é influenciada pela

linguagem de outros criadores

O poeta não faz segredo de que se utiliza da linguagem de

outros poetas

O poeta fala abertamente que se apropria da linguagem de

outros poetas

O poeta é um deslavado apropriador de linguagens

O POETA É UM PLAGIÁRIO

(Em O discurso da difamação do poeta, Summus Editorial, 1978)

URBANA

turvo rio margem assoreada

de terras podres ímpetos detritos

decompostos da plenitude e da beleza

saqueados a shoppings edifícios

o poder açodado e o poder acuado

vias de pecúnia pedante e rodante

quilômetros de fita métrica

medindo a aflição do relógio

e carros zero enfilando humilhados

o que não mais se vê que veículos e veículos

de vaidade afã de quem expecta

o sobe e desce da bolsa

o encontro da fêmea de programa

o conferir inferido da féria

e sobrenadando a água poluída

do último temporal

o conduto dos sem dos que não têm

lupenato dos mal natos

ordem de vez da astúcia do comando

súbito letal o regalo tomando

assalto relâmpago

(Em poeta poente, editora Perspectiva, 2010.)

O QUE QUE HÁ, VELHINHO?

2011-11-04T15:20:00.000-02:00

E eis que um dia, na terra do leite e do mel, os eleitos não eram mais aqueles de sempre. E todo mundo queria ser o dono da verdade. E a humanidade já não sabia em quem acreditar. E não adiantava a galera do céu mandar anjos com espadas de fogo nem dilúvios. E foi então que, em meio ao desespero e a descrença,

DEUS CRIOU A MÍDIA!

E os jornais logo ensinaram ao povo incrédulo o certo e o errado. E as tevês logo mostraram às gentes despreparadas o que vestir, o que comer e principalmente o que engolir. E as agências de publicidade logo trouxeram os novos mandamentos, mas em tábua não que tábua tá fora de moda, é antiecológico. E os novos mandamentos vieram em tela de cristal líquido. E vós podeis votar nos dez melhores, é só entrardes no site www.mandandobemnomandamento.com.

E tudo deveria ter voltado ao normal, mas vós sabeis que a humanidade não é fácil, ô gentinha do contra, principalmente as humanidades do terceiro mundo. E as tvs e os jornais, pacientes como Jó, subiram aos céus, que ficavam um andar acima de seus escritórios, e pediram a ajuda de Deus. Mas eis que Deus estava ocupado tentando criar vida em Marte pra ver se dessa vez dava certo. E então a turma da mídia fez um workshop e alguém falou: vamos copiar aquela idéia de Deus. E tirando uma costela do Arnaldo Jabor a mídia criou... (com pausa dramática) os Especialistas, à imagem e semelhança de Deus, mas um pouco melhorados que hoje em dia tem tecnologia que até Deus duvida.

E eis que dos céus desceram os Especialistas, montados em laptops de duas cabeças e carregando celulares de fogo. E Eles garantiram que, desse dia de glória em diante, não haveria mais dúvida sobre a verdade porque Eles, os Especialistas, diriam a todos o que é a verdade e como deve ser usada. E a humanidade respirou aliviada (segundo os Especialistas, é claro).

Cesar Cardoso é escritor, foi criado por Deus, mas passava o fim de semana com o Diabo.

MERCADO FINANCEIRO

2011-11-04T15:14:00.000-02:00

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CAMPOS DE CARVALHO

É UMA VACA DE NARIZ SUTIL!

Entre a fina ironia e a rematada ou desrematada loucura viaja a obra de Campos de Carvalho. O insólito e o humor constroem sua literatura, pouco conhecida pra qualidade que tem. Publicou os romances A Lua Vem da Ásia (1956), Vaca de Nariz Sutil (61), A Chuva Imóvel (63) e O Púcaro Búlgaro. Campos de Carvalho também foi colaborador do Pasquim e os romances O Púcaro Búlgaro e A Lua Vem da Ásia já foram adaptados para o teatro (o segundo está em cartaz até o fim de setembro no Rio de Janeiro, adaptado pelo ator Chico Diaz, que também está no palco representandoe é uma ótima pedida).

Essas quatro obras estão juntas no livro Obra Reunida, publicado pela José Olympio. É o melhor investimento do mercado.Ouro, arma, ações, drogas? Besteira! Invista em Campos de Carvalho. Tá esperando o quê? Vai logo, anda!

E pra você tomar o gostinho, aí vai o primeiro capítulo de A Lua Vem da Ásia.

Capítulo Primeiro

Aos 16 anos matei meu professor de lógica. Invocando a legítima defesa – e qual defesa seria mais legítima? – logrei ser absolvido por cinco votos contra dois, e fui morar sob uma ponte do Sena, embora nunca tenha estado em Paris.

Deixei crescer a barba em pensamento, comprei um par de óculos para míope, e passava as noites espiando o céu estrelado, um cigarro entre os dedos. Chamava-me então Adilson, mas logo mudei para Heitor, depois Ruy Barbo, depois finalmente Astrogildo, que é como me chamo ainda hoje, quando me chamo.

A primeira mulher que possuí foi sobre a ponte do Sena, em pleno coração do meu Paris imaginário; e ainda me lembro de que ela me sorria com uns dentes que refletiam as estrelas e as lâmpadas do cais adormecido, e dizia-me coisas numa língua que eu não conhecia. Paguei-lhe à vista, e subi eufórico em direção a uma rua de onde vinham sons de uma mandolinata inenarrável, e que se esvanecia à medida que eu me aproximava, e que acabou por desaparecer de todo. Sentei-me no chão, aturdido, acendi um cigarro e deixei que ele fumasse por si mesmo, e depois morri tranquilamente dentro da noite calma.

Quando despertei, já um gari me estendia o último jornal da tarde, e pude ler então que uma grande hecatombe havia acontecido sobre a cidade de Melbourne, na Austrália, justamente enquanto eu dormia. Lavei meu rosto com o pranto, entreguei o jornal a um menino cego e saí correndo pela primeira rua que encontrei pela frente, até deparar com a estátua do marechal Joffre montado a cavalo.

No dia seguinte, como a guerra houvesse rebentado, apresentei-me a um general de divisão que encontrei espairecendo pelo Bois de Bologne, e ele foi muito gentil para comigo, dando-me uma corneta e cinco mil francos para comprar um uniforme. Com a corneta toquei o Danúbio Azul, mas em surdina, e com os cinco mil francos fui a uma sessão de cinema (um filme de Clara Bow, se não me engano) e dei o resto a um mendigo que me pareceu mais honesto do que os outros – ou do que eu, pelo menos. À margem do Sena pus-me a pensar sobre as incertezas da vida e o absurdo da guerra recém-deflagrada entre o Japão e a China, até que o sono me jogasse de novo de encontro às pedras, as mãos espalmadas como as de um cadáver.

Tudo isso do meu passado eu conto para que se possa ter uma ideia exata da minha situação presente, depois que me deram por excêntrico e me jogaram neste hotel de luxo onde os garçons, o gerente e o subgerente andam todos de branco, e têm também os dentes brancos e não vermelhos ou amarelos como toda gente. Conto, também, porque o dia aqui para mim tem 72 horas, e às vezes mais até, e eu necessito ocupar-me com qualquer coisa que não sejam os mosquitos da sala ou a minha coleção de palitos de fósforo, de há muito superada e já vendida a um nababo hindu que mora no quarto ao lado. Descobri que, escrevendo a história da minha vida, antes que a escrevam os outros ou que não a escreva ninguém, estarei prestando um serviço enorme não só à cultura, por isso que – – –

(Fui obrigado a interromper estas lucubrações para tomar um prato de sopa que me trouxe a gentil senhora do gerente ou do subgerente do hotel – de qualquer forma uma senhora respeitável e vesga, que às vezes me toma a temperatura pelo simples prazer de me ser agradável. Mas a sopa estava bastante amarga, ou assim me pareceu pelo menos.)

Mas eu dizia, se não estou equivocado, que, finda a guerra sino-finlandesa, fui preso como espião moscovita por causa de minhas barbas patriarcais e malcheirosas, e fui submetido a um conselho de guerra composto de 15 mil generais, todos eles fardados, que me absolveram unanimemente e me repatriaram ao meu país de origem. Qual esse país fosse, nem eles nem eu sabíamos, de forma que voltei tranquilamente a dormir sob as pontes de diversos rios da Europa, os quais eu já conhecia de vista através das aulas de geografia que me dava o meu professor de ginásio, ao tempo em que eu ainda teimava em aprender as coisas. Dniester, Reno, Vístula, Guadalquivir, Elba, Nitra, Ródano etc. etc. são nomes que se tornaram familiares aos meus ouvidos de tanto eu ouvi-los murmurar eles mesmos, e não pobres mestres-escolas diante de ensebados mapas grudados à parede; a sua cantilena por muito tempo substituiu o doce acalanto de minha mãe na pátria desconhecida, que de resto nunca cheguei a conhecer, pois nunca fui criança.

Foi por essa época que aprendi a tocar berimbau com um professor do Conservatório de Varsóvia, herr Hepsteimm, e quando também resolvi fazer a minha primeira comunhão, por absoluto estado de fome. Desse aprendizado resultou-me a oportunidade de vir a ser mais tarde nomeado conselheiro musical na corte de Luís II da Baviera, o mesmo que tinha vários castelos assombrados e era dado a práticas de ocultismo, as quais aliás eu não era de todo alheio.

(Mas confesso que o lápis já me pesa na mão como se fora o mastro de um circo ou o próprio eixo da terra, o que me leva a parar de súbito essas reminiscências tão históricas e para mim tão caras, que um dia mostrarei a meus companheiros de hotel para que eles vejam até onde chega a fabulosa aventura humana, desde que – – –

(Primeiro capítulo de A Lua Vem da Ásia, em Obra Reunida, Editora José Olympio.)

OUTDOR - po+es+ia +v+is+ual

2011-11-04T15:09:00.000-02:00

SAMARAL

– POESIA, CRIAÇÃO E AGITO –

Nas décadas de 70, 80 e 90 era comum vê-lo ali pela Glória e pelo Catete, sempre fumando, ou em algum boteco das redondezas tomando uma cerveja, sempre falando de poesia, sempre agitando algum projeto, sempre com papéis debaixo do braço. Podiam ser poemas novos, podiam ser esboços de um novo número da Urbana, um fanzine de poesia que ele produziu e editou. Ele, o poeta Samaral.

Samaral nasceu em 1948 no Rio Grande do Sul. Não sei quando veio para o Rio mas sei que nos cercas de 30 anos qua andou por aqui foi um agitador cultural, na linhagem de Oswald, de Vinícius. Na sua geração, fez muitas parcerias com os poetas Paco Cac e Chacal, outros dois grandes agitadores culturais que continuam na ativa – Chacal no Rio e Paco em Brasília. Fez por exemplo as “Segundas Urbanas – poesia luzidia no ar da velos cidade”, no Centro Cultural Oduvaldo Vianna Filho, o Castelinho do Flamengo.

Samaral morreu em 17 de março de 1998. Viva Samaral!

O poeta e jornalista Samaral, 1948 – 1998, que em 1973 havia editado a revista O FETO, rodada em mimeógrafo, reuniu um grupo de amigos e lançou no Rio de Janeiro, em 1985, o primeiro número de uma publicação que a princípio se chamou “Jornal de Bordo, URBANA”, com representantes em Belo Horizonte e Manaus. Seus editores/produtores foram: Cuíca, Eduardo Barr, João Sem Terra, Narciso Lobo, Paco Cac e Samaral. O projeto e a execução gráfica ficou sob a batuta de Samaral e Eduardo Barr. Vinte e oito foram os colaboradores. Ei-los: Alexandre Salgado, Ângela Melin, Ana Maria Miranda, Carmen Saporetti, Cuíca, Denise Alvarenga, Edgar Ribeiro, Eduardo Barr, João Sem Terra, Jorge Orlando, Jorge Salomão, José Alberto Lopes, Kátia Prates, Leonardo Fróes, Mauro Pamplona, Narciso Lobo, Paco, Marize Castro, Paulo Nunes, Rasec, Peter Magubane, Ricardo Beliel, Regina Lustosa, Ronaldo Macedo, Samaral, Solange Padilha,Vânia de Magalhães e Xico Chaves.

No seu projeto gráfico, URBANA nos apresenta uma proposta visual extremamente inovadora. Seu tamanho é de 29 x 44 cm, totalmente azul, com manchas marrom na capa e na contracapa. As interferências presentes entre as fotos, ilustrações e poemas revelam a proposta estética da revista. As páginas centrais foram dedicadas à poesia africana, reunindo diversos autores de diversos países africanos. A última página presta homenagem ao poeta e militante do CNA, Benjamim Moloise, enforcado no dia 18 de Outubro de 1985, na África do Sul. Com apenas 12 páginas esta publicação é umas das mais arrojadas experiências poéticas desse período.

O segundo número da Urbana foi mais radical na proposta de socializar a divulgação de trabalhos poéticos, reunindo aproximadamente trabalhos de 94 artistas brasileiros e de outros países, num caleidoscópio de estilos e temas. Autores de quase todos os estados brasileiros tiveram seus trabalhos publicados. A tiragem foi de 2.500 exemplares, 14 páginas e contou com o apoio da FUNARTE e da Associação Brasileira de Artistas Plásticos Profissionais.

Apesar do impacto dos seus excepcionais números, o projeto Edições URBANA ficou parado, mas latente nas cabeças dos seus primeiros organizadores. Em Agosto de 1987, dando continuidade ao projeto, foi lançado o URBANA Mural 1, Se Angra Explode quem se fode?, mais uma experiência poética inusitada, com o tamanho de 44 x 61 cm. A proposta era lançar um Mural temático de dois em dois anos.

Depois do segundo número, a revista teve uma parada de 3 anos e 5 meses. Em maio de 1990, com o lema Cobra que não anda não engole sapo, a URBANA ressurge, em seu terceiro número, com quatro páginas apenas, em papel jornal, no tamanho 29 x 36 cm. As dificuldades financeiras eram muitas, era preciso manter acesa a chama da utopia e partir para o ataque. Mais uma vez o espírito cooperativo predominou, os amigos contribuíram com poemas e afetividade: Álvaro Marins, Fred Maia, que cedeu camisetas para serem vendidas e assim ajudar na produção, João de Abreu Borges, Mano Melo, Márcia Freitas fazendo a revisão, Margareth Castanheiro, Vanda Freitas ilustrando e Zeca de Magalhães, Kzé. Zeca ficou com a responsa de também fazer a distribuição. A editoração teve o apoio de um amigo trotskista, Erick, que estava montando uma produtora de editoração computadorizada chamada Cinesoft. A tiragem foi de 5 mil exemplares. Zeca e Paco vendiam na Barca Rio-Niterói, fazendo lançamentos e falando poemas relâmpagos no trajeto da barca às 23h, quando os estudantes voltavam da UFF, e assim a URBANA seguiu adiante. Depois deste número ela nunca mais parou, só o fazendo quando o seu timoneiro faleceu. Vários foram seus co-editores e passageiros.

Até o décimo terceiro número, a URBANA, tinha como subtítulo Jornal Poema Fanzine, era editada em papel jornal, formato 29 x 36 cm, e sua tiragem variava entre 2 mil e 5 mil exemplares. Nos números 14º e 15º o subtítulo passou a ser Poema Fanzine, sendo retirado o nome “jornal”. Mas foi a partir do número 16, inverno de 1993, que a URBANA passou a ser editada como revista, no formato 17 x 28 cm, que ainda sofreria modificação. Os números 16 em diante seriam no formato 14,5x 27 cm e assim foi até o seu último número, o 22, como edição homenagem a Samaral que havia falecido em 17 de março de 1998. Essa edição especial de 15 anos de existência foi lançada em 2001, com tiragem de 5.000 exemplares, organizada pela Vidarte Urbana Edições e editada pelo poeta Dirval. Diagramação e arte-final de João de Abreu Borges e assessoria visual de Wladimir Dias-Pino. 144 autores participaram com textos, incluindo poetas que foram referência para Samaral, como Maiakovski e uma página dedicada a Che Guevara.

Além de publicar aproximadamente 400 poetas brasileiros, URBANA foi um pólo catalisador, divulgando eventos e publicações que circularam no período de 1985 a 1998, no Rio de Janeiro. Seus lançamentos mantinham acessa a centelha dos anos 70, eram acontecimentos onde diversos artistas se apresentavam em suas mais diversas formas, um happening, ou como na gíria da rapaziada, um apronto.

Paco Cac

“A poesia de Samaral tem aquela capacidade rara de sintetizar a influência da contracultura dos anos 60 e 70, com seu desbunde, improviso, liberdade criativa e escrita automática com o experimento plástico de pesquisa dos limites da poesia visual, da concreta e do poema-processo. Seus poemas visuais transitam assim numa confluência de linhas em que a crítica ao sistema consumista, à mídia e à coisificação se apresentam estruturados num espaço cujo limite é para além da liberdade absoluta e sem limites, o reencontro com a ordem, não mais agora a ordem da tradição ou da norma gratuita, mas o rigor transcendente do universo multidimensional. Associado ao fato de que boa parte da produção poética de Samaral se dá num momento pré-internet e ante-pc-pessoal, em que a produção do poema ainda se via dominada pelo âmbito dos recurso físicos de uma pequena gráfica: off-set, xerox, mimeógrafo, máquina de escrever e quando não, tesoura, revistas velhas e papel, seguindo de perto a receita de um Tristan Tzara mais por recondicionamento das condições sociais, do que por filiação dadaísta; os poemas de Samaral têm uma atmosfera envolvente de desarranjo aparente, de névoa de pub londrino com gafieira carioca, que marca um momento da jovem poesia marginal brasileira da década de 70 para 80 que poucos críticos têm prestado atenção, mas que essa poesia fez por enriquecer a dinâmica e o imaginário poético da cultura brasileira de uma forma que chegamos hoje a compreender muito do que aplaudimos em um Caetano Veloso, Waly Salomão e Jorge Mautner - para citar os mais velhos - e num Skank, Legião Urbana, Arnaldo Antunes - para citar os mais novos, devido às ousadias pioneiras de poetas como Samaral e sua luta pela poesia marginal no Rio de Janeiro.”

Jayro Luna

Para realizar essa matéria sobre Samaral, contei com a enorme ajuda do poeta Paco Cac e peguei materiais no blogs de Aimerê Cesar, Luiz Trimano e Jairo Luna (Orfeu Spam 14).

FLAFLUS DA LITERATURA

2011-11-04T14:45:00.000-02:00

Chego na porta da livraria. Será aqui? Entro e vejo a grande fila que atravessa o salão. Lá estão Bram Stoker, Vincent Price, Anne Rice, Zé do Caixão, Bela Lugosi, Murnau, Peter Cushing, Nosferatu, Christopher Lee e muitos outros. Não resta dúvida. É aqui o lançamento do novo livro do vampiro de Curitiba.

MARCADO

Sonho que acordo assustado no meio da noite. Um ladrão força a janela do quarto.

Corro para fechá-la, é tarde. O tipo repelente já enfia a cabeça e o peito adentro. Me fixa com ódio que mata.

- Desta vez, Edu, você não escapa.

- Por quê?

Roído de eterna culpa.

- O que fiz de errado?

- Você não me conhece. Mas eu sei de tudo.

Sim, pode ser. Eu confesso. Antes mesmo dele falar.

- Sei quem você é.

- ?

- Sei o canalha que você é.

E a sentença final.

- Tá marcado, cara.

Gaguejo, em pânico.

- Não pode ser. Não fui eu.

A culpa não é minha. Mas, do que, meu Deus? Afinal de que me acusam?

Ele, com desprezo e nojo.

- Já morto...

- Eu juro por tudo...

- ...e enterrado. Só que ainda não sabe.

Um grito de terror e desperto, agora sim, na minha cama – salvo!

Até quando?

(Em “O Anão e a Ninfeta”, de Dalton Trevisan, pg 77, Editora Record. O livro ganhou em outubro o prêmio Jabuti 2011 na categoria contos e crônicas.)

IMPRESSÕES DIGITAIS

2011-11-04T14:41:00.012-02:00

Editora Oito e Meio lança antologia

de novos contistas sobre o Amor

Com organização de Flávia Iriarte e Daniel Russell Ribas, a antologia “A Polêmica Vida do Amor” reúne contos de 20 jovens autores sobre as relações amorosas. E eu, editor deste blog, sou um desses autores.

Começando um novo projeto que busca elaborar os significados do Amor, a Editora Oito e Meio lança no próximo dia 24 de novembro a antologia “A Polêmica Vida do Amor”. São 20 textos de 20 autores, cada um com sua forma e seu estilo, abordando as relações imaginadas, as meramente sexuais, as que terminam em tragédia e aquelas que vivem em segredo.

Organizado pela editora Flávia Iriarte e o jornalista Daniel Russell Ribas, o livro conta com prefácio do autor Luis Biajoni (Elvis e Madona) e orelha do escritor e agitador cultural Marcelino Freire (Contos Negreiros).

Com este projeto, a Editora Oito e Meio almeja revelar ao público novos talentos da literatura contemporânea brasileira. “A Polêmica Vida do Amor” também pretende alcançar os mais diversos leitores com textos que exprimem, em estilos únicos e histórias fortes, porque o Amor é um dos tópicos mais controversos da existência. Porque ele é vivo e forte e não aceita definições pré-determinadas. Os 20 autores da antologia provam isso. O Amor é polêmico, porque respira e sempre muda.

O lançamento será dia 24 de novembro, uma quinta feira, a partir das 20h, na Travessa dos Tamoios, 32 C, Flamengo, Rio de Janeiro.

“A Polêmica Vida do Amor”

Editora Oito e Meio

Organização: Flávia Iriarte e Daniel Russell Ribas

Autores: Antônio LaCarne, Joana Souza, Anna Beatriz Mattos, Cesar Cardoso, João Lima, Paula Cajaty, Roberto Pedretti, Roberto Robalinho, Rodrigo Vrech, Thiago Poggio Pádua, Valentina Silva Ferreira, Viviane Roux, Luciano Prado da Silva, Rafael Rodrigues, Aline Miranda, Jonas Arrabal, Paulo Vitor Grossi, Beatriz Castanheira, Marcelo Asth, Sidiney Breguêdo.

REVISTA EMÍLIA:

A LITERATURA INFANTO-JUVENIL ON LINE

Chegou à rede uma revista sobre literatura infanto-juvenil, com o nome da mais famosa, ousada e criativa personagem de Monteiro Lobato: Emília.

Emília se propõe a “promover a integração das diferentes experiências, estudos e pesquisas de caráter multidisciplinar em torno da leitura e da literatura para crianças e jovens” e ser ponto de encontro de especialistas de diversas nacionalidades do setor. Além de ser uma revista on line quer também organizar seminários, encontros e jornadas sobre seu tema. E ainda pretende lançar os Cadernos Emília, em 2012.

Quem for até lá encontrará notícias sobre eventos, lançamentos e cursos, entrevistas, críticas literárias e resenhas, artigos como Preconceito e intolerância em Caçadas de Pedrinho, de Marisa Lajolo, perfis de vários autores, ilustradores, livreiros e bibliotecários, reflexões sobre a formação de leitores e sobre o mercado editorial, relatos sobre as leituras que marcaram a formação de muitos profissionais da área, quadrinhos e muito mais. Além, é claro, de literatura infanto-juvenil, como textos de Fernando Pessoa e de Machado de Assis, que já estão lá para a garotada.

Bem-vinda, Emília. Que você seja tão atrevida quanto à boneca!

http://www.revistaemilia.com.br/index.php

NOVEMBRO:

É TEMPO DE PRIMAVERA DOS LIVROS

Está chegando a 11ª edição da Primavera dos Livros. Vai ser de 24 a 27 de novembro, nos jardins do Museu da República (Rua do Catete, 153 — em frente à estação do Metrô), no Rio de Janeiro, com a participação somente de pequenas e médias editoras como a Cosak Naify, a Biruta e a 7Letras, entre outras.

Estarão por lá cerca de 100 editoras, com mais de 10 mil títulos veja a relação completa de editoras e livros aqui). Haverá palestras, debates, encontro com autores, lançamento de livros e apresentações artísticas. E uma ótima notícia pra leitorada mirim e pras carteiras de seus pais): os livros terão descontos de até 40% para o público visitante e de 50% para professores.

É simplesmente imperdível!

THAT’S ALL, FOLKS!

2011-11-04T14:31:00.000-02:00

Segue o trecho final de Bartleby, o Escrivão, pequena narrativa do autor de Moby Dick, Herman Melville, que passou quase desapercebida quando lançada, lá pelos idos de 1850, mas que acabou influenciando o espanhol Enrique Vila-Matas, que escreveu o premiado romance Bartleby & Companhia. Vale a pena ler essa história, principalmente na edição primorosa que a Cosak Naify preparou, com tradução de Modesto Carone. O livro é um objeto-quase-puzzle e seu projeto gráfico realizado por Elaine Ramos foi premiado.

Não haveria necessidade de continuar esta história. A imaginação poderia suprir com facilidade o relato inadequado do enterro do pobre Bartleby. Mas, antes de me despedir do leitor, desejo dizer que se esta narrativa curta interessou-lhe a ponto de despertar sua curiosidade para saber quem era Bartleby, e que tipo de vida levava antes de conhecer o narrador, posso apenas assegurar que sinto a mesma curiosidade, mas sou incapaz de satisfazê-la. Não sei se devo contar um boato que me chegou aos ouvidos, alguns meses depois da morte do escrivão. Não posso dar garantias sobre sua origem e nem de quão verdadeiro é. Mas já que este relato obscuro teve algum interesse para mim, embora triste, pode ser que o mesmo aconteça aos outros; por isso menciono-o brevemente. O relato é o seguinte: Bartleby havia sido funcionário da Repartição de Cartas Mortas, em Washington, da qual fora afastado de súbito devido a uma mudança na administração. Quando penso sobre esse boato, mal posso exprimir as minhas emoções. Cartas mortas! Não se parece com homens mortos? Pense num homem que, por natureza e infortúnio, era propenso ao desamparo; poderia haver um trabalho mais adequado para aguçar o seu desamparo do que lidar o tempo todo com cartas mortas, separando-as para jogá-las ao fogo? Pois elas são queimadas todos os anos, aos montes. Por vezes, entre os papéis dobrados, o funcionário lívido encontrava um anel - o dedo ao qual estava destinado talvez estivesse apodrecendo na sepultura -; algum dinheiro, enviado por caridade – aquele que teria sido ajudado talvez já não estivesse sentindo fome; um perdão para os que morreram em desespero; esperança para os que morreram sem nada esperar; notícias boas para os que morreram sufocados por calamidades insuportáveis. Com recados de vida, essas cartas aceleram a morte.

Ah, Bartleby! Ah, humanidade!

CAIU NA REDE É PIXEL

2011-09-20T07:12:00.003-03:00

Esse Nosso Olhar Quando Encontra a Bossa Nova

Ensaio fotográfico de Maria Pace Chiavari,

Maria Cristina Fonseca e Cesar Cardoso

Montagem: André Pinnola

Curadoria e duas fotos históricas de Walter Firmo

CHIPS – o prazer da batata & o poder do circuito

2011-09-20T07:06:00.000-03:00

Conforme já anunciei aqui nestas páginas virtuais e virginais, eu e meu maninho Cesar – o capataz eletrônico desse blog – estamos montando um livro de microcontos que por enquanto leva o nome de HAICONTOS. É um work in order and progress, expressão que foi traduzida pelo espírito de Hélio Oiticica num Centro Estético-Espírita como “vamu tocando essa merda aí pra que nu qui dá”. Despeitável público, com vocês mais quarto haicontos dessa dupla mais dinâmica que Batman e Robin!

Alice Barreira

DIÁLOGO

Há anos que faço esse caminho, posso ver até a marca dos meus passos nele. E sei de cor cada detalhe. É curto o meu caminho, é verdade. E ele também não tem obstáculos. Às vezes eu até acho que há algum obstáculo à minha frente, ou mesmo atrás de mim. Mas acabo constatando, aliviado, que tudo não passa de uma má impressão. Talvez por não ter dormido bem àquela noite, quem sabe? Acontece comigo e eu não sei. Que dirá os outros.

Os outros.

Há anos faço e refaço esse caminho e nunca cruzo com ninguém. Vivalma, como dizem. Dizem, não é? Já me enganei com a minha própria sombra várias vezes. Mas não perco a esperança. Isso não.

Há anos aqui, sozinho e falando com as paredes.

Há anos.

Hoje, por fim, elas começaram a responder.

Cesar Cardoso

NA ALFÂNDEGA

O pouso foi tranquilo e nós estávamos na fila, empurrando os carinhos com as bagagens. Todos cansados mas felizes, mostrávamos aos homens dos guichês nossos passaportes e nossas dentaduras e passávamos em seguida pelo raio X. Até que um dos guardas gritou: “ela tem dentes, ela tem dentes!”. Em segundos o pânico tomou conta do lugar e todos corríamos sem saber pra onde e gritávamos sem saber o quê.

Mas um outro guarda manteve a calma e, com segurança e rapidez, descarregou sua arma na cabeça da mulher que tinha dentes. Ela caiu, morta, e nós pudemos respirar aliviados e retomar a fila, tomando apenas o cuidado de contornar a grande poça.

Alice Barreira

VIAGENS

Férias inesquecíveis! – dizia o anúncio, em meio a fotos coloridas de paisagens campestres, praias, montanhas e também cenas urbanas diversas.

Eu não resisti e entrei. Afinal, eu estava de férias. Depois de 38 anos de trabalho ininterrupto, eu estava de férias pela primeira vez na vida. E confesso que também não resisti à belíssima mulher que me atendeu. Porque ela não era só bonita, e simpática, e alegre. Não. Ela era... insinuante. Isso. E talvez mais do que isso. Ela deixava tanta coisa no ar, além do perfume, que eu não resisti à sua oferta. Comprei o pacote de viagem, fui pra casa, fiz as malas e embarquei. Até do meu passaporte a agência se encarregou.

E aqui estou. De férias. Depois de 38 anos. Já devo ter percorrido todas as cidades do país. Ou devem faltar muito poucas. Não sei ao certo. Tenho viajado tanto desde que cheguei aqui há cinco anos. O país é realmente lindo, como prometia o anúncio. Só não sei em que país estou. Por mais que me esforce, não consigo entender nada do que as pessoas daqui falam. E nem elas a mim. Já tentei o inglês, o francês e o espanhol, três línguas que falo razoavelmente bem. Sem resultado. Não consigo fazer interurbanos, enviar e mails, encontrar uma embaixada ou chegar a uma fronteira. Nada. Também não me cobram a conta do hotel ou qualquer outra conta. Então eu sigo viajando.

Acho que a agência de viagem e aquela bela mulher perfumada estavam certos. Essas férias serão mesmo inesquecíveis.

Cesar Cardoso

MIAU

Um dia, gatinha manhosa, eu prendo você. Num quarto escuro, amarro e algemo. Volto até a fumar só pra, na brasa do cigarro, tatuar meu nome na tua virilha. De pensar, já fico aceso. Arranco teus pelos à pinça, tuas unhas, uma a uma. Quero ver você fazer manha então, presa, surpresa. Nem adianta beicinho, chorar baixinho ou se esgoelar. Você pode até ganir e se urinar. Eu sei que dói, seu coração, os mamilos, dói tudo, mas eu quero, quero ver, quero ver você dizendo me amar, dizendo que agora faz sim tudo que eu mandar. E eu vou dizer na tua cara, meu bem, já não precisa.

Alice Barreira

2222 - FLOR DO LÁCIO - ÁFRICAS, VIA COPACABANA

2011-09-20T06:51:00.003-03:00

A literatura africana de língua portuguesa é singularmente plural. São outros que nos falam. Quem são? E portanto quem somos? Aqui seguem algumas vozes femininas dessa literatura. Pensando com Mia Couto, são grandes savanas: veredas.

(Estes poemas se encontram nos livros Poesia Africana de Língua Portuguesa, organizado por Maria Alexandre Dáskalos, Livia Apa e Arlindo Barbeitos, lançado por Lacerda Editores e pela Academia Brasileira de Letras, e Agarra-me o Sol Por Trás (e outros escritos & melodias) de Tânia Tomé, lançado pela Editora Escritura.)

MANUELA MARGARIDO

Poeta de São Tomé, nascida na Ilha do Príncipe em 1926. Publicou Alto Como o Silêncio (1955).

XVI

No dia em que foste embora,

longos navios de silêncio

encheram a casa,

tão grande, tão vasta!

Todos os gatos da vizinhança

comiam cogumelos

e varriam as cascatas

dos cemitérios

com agudas lâminas de tédio.

No cais das horas

fiquei a esperar-te:

grande pedra de saudade

de olhos hirtos.

Paira sobre mim a presença

de uma mão pálida

e sempre uma ave parte:

nunca sei para onde.

ANA PAULA TAVARES

Poeta e cronista angolana, nascida em Lubango, em 1952. Obras publicadas: Ritos de Passagem (1985) e O lago da lua (1999).

BOI À VELA

Os bois nascidos na huíla

são altos, magros

navegáveis

de cedo lhes nascem

cornos

leite

cobertura

os cornos são volantes

indicam o sul

as patas lavram o solo

deixando espaço para

a semente

a palavra

a solidão.

NOVEMBER WITHOUT WATER

Olha-me p’ra estas crianças de vidro

cheias de água até as lágrimas

enchendo a cidade de estilhaços

procurando a vida

nos caixotes do lixo.

Olha-me estas crianças

transporte

animais de carga sobre os dias

percorrendo a cidade até os bordos

carregam a morte sobre os ombros

despejam-se sobre o espaço

enchendo a cidade de estilhaços.

VERA DUARTE

Poeta de Cabo Verde, nascida em Mindelo em 1952. Publicou Amanhã Madrugada (1993).

MOMENTO VI

(desabafo)

Vai e grita pelas achadas imensas

que a vida se conquista

contra a violência e a morte.

Diz

do amor que brota das areias

do mar solitário

do abraço fecundo que nasce

dos confins de nossos seres.

Diz tudo

mas não digas que te amei

– e amo –

pois chega-me a morte pela recusa.

Não quero morrer duas vezes!

ALZIRA CABRAL

Poeta de Cabo Verde, nascida em Bissau em 1955. Publicou uma seleção de poemas na antologia Mirabilis de veias ao sol (1991).

MANTENHA

Filha do teu adultério

existo

queiras ou não com a mesma pele.

Exilada

sobrevivo contente

na terra dos sem cor.

Com a boa vontade que ganhei

das gentes daqui,

sem ressentimentos nem vergonha

cultivo a mentira da tua grandeza

no existir dos meus descendentes.

E mando mantenhas, oh terra

através dos meus poemas vermelhos:

A cor que me deste!

TÂNIA TOMÉ

Poeta moçambicana, nascida em 1981. Participou da antologia Um Abraço Quente da Lusofonia e publicou Agarra-me o Sol Por Trás (Ed. Escrituras, São Paulo). Realiza o espetáculo Showesia, que reúne poesia, música e performance.

QUE FLORES SÃO ESTAS?

Que flores são estas

crescendo-me nas mãos?

Invadindo o meu corpo

fogo cheio

Musgo

Flor

Mas que flores são estas

Crescendo-me nas mãos?

Flores com músculos

de sede molhadas

Flores com rasto, resto e sonhos

Flores vermelhas

acácias, cidades

Flores que ardem, que falam e que amam

Mas que flores são

estas que existem aqui?

Na sede dos ossos?

A PALAVRA

A palavra quer deitar-se

sozinha, reflexa

contemplar devagar

o sol que morre ao silêncio

Não há pressa, não há medo

A palavra quer morrer

quantas vezes for preciso

PREPARE O SEU ORELHÃO PRAS COISAS QUE EU VOU CANTAR

2011-09-19T12:32:00.000-03:00

ANNE RICE É ARROZ DE TERCEIRA

VAMPIRO MESMO É JORGE MAUTNER

Valei-me , meu São Van Helsing! Enquanto em livrarias, cinemas e tvs pulam e pululam um bando de vampirinhos caretas, donos de bancos de sangue, jogando na Bolsa de plasma, Jorge Mautner já sentiu há muito tempo na boca a saliva que já secou. Eis aí a letra de VAMPIRO, de Mautner, o rastro eletrônico do maracatu atômico, gravada por Caetano Veloso.

Eu uso óculos escuros

pras minhas lágrimas esconder

E quando você vem para o meu lado,

ai, as lágrimas começam a correr

E eu sinto aquela coisa no meu peito

Eu sinto aquela grande confusão

Eu sei que eu sou um vampiro

que nunca vai ter paz no coração

Às vezes eu fico pensando

porque é que eu faço as coisas assim

E a noite de verão ela vai passando,

com aquele seu cheiro louco de jasmim

E eu fico embriagado de você

Eu fico embriagado de paixão

No meu corpo o sangue não corre, não,

corre fogo e lava de vulcão

Eu fiz uma canção cantando

todo o amor que eu sinto por você

Você ficava escutando impassível

e eu cantando do teu lado a morrer

E ainda teve a cara de pau

De dizer naquele tom tão educado

"oh! pero que letra más hermosa,

que habla de un corazónapasionado"

Por isso é que eu sou um vampiro

e com meu cavalo negro eu apronto

E vou sugando o sangue dos meninos

e das meninas que eu encontro

Por isso é bom não se aproximar

Muito perto dos meus olhos

Senão eu te dou uma mordida

que deixa na sua carne aquela ferida

Na minha boca eu sinto

a saliva que já secou

De tanto esperar aquele beijo, ai,

aquele beijo que nunca chegou

Você é uma loucura em minha vida

Você é uma navalha para os meus olhos

Você é o estandarte da agonia

que tem a lua e o sol do meio-dia

VOCÊ JÁ ACENDEU SUA LUA HOJE?

Deixando os vampiros mas seguindo na noite, entre no mundo da lua de Anna-Anna, uma brasileira chamada Manuela Leal, que está de volta ao Brasil depois de muitos anos estudando artes plásticas nos EUA e que canta em inglês uma música com traços de ficção científica. Ontem à noite ela acendeu a lua. E você?

LAST NIGHT I LIT THE MOON

Last night I lit the moon

with silver thoughts to follow you

I stepped over broken bones, saw the ghosts of bombs

Climbed and climbed

I fly with time

Lunar surface is a field of dust

Electric dust of space and sun

I saw the earth from above

Kept my ear to the ground

Heard the moon tremble,

Put gravity aside

Last night I lit the moon

with silver thoughts to follow you

The sun reaches out to the moon

And milks its silver mold

then sure I would see you

from high above

The moon, silvery angel

Reflects the light of the mightier sun

Your body, moon crater

Mirror of love

Last night I lit the moon

with silver thoughts to follow you

And if a thread of silver touches you

Thoughts, lit into flames

cold flames shivering, shivering silver light

if one day they’ll reach you, well they might

it’s too late for memories

I’ve burned them up for the light

of silver thoughts

to follow you

PATAVINA’S NEWS

2011-09-19T12:09:00.000-03:00

Nosso correspondente Jean Prévert

direto de N.York

Meu caro Cesar,

Passei a manhã no Lower East Side, entre gente do mundo inteiro e a mistura de muitos passados. Depois fui ao Museu de Arte Contemporânea pra equilibrar. Os curadores continuam mandando na nova Bolsa de Valores que é a arte contemporânea. Por fim caminhei uns cinco quarteirões até o Sammy’s Roumanian, onde tomei uma sopa de miúdos e agora saboreio fígado picado acompanhado de mamaliga com queijo, enquanto bebo uma tuica, que é uma cachaça feita de ameixa e forte como o diabo! Aproveito para te mandar a mais recente criação do nosso cantador atômico, Patavina do Alcaçuz. Ele me fez duas promessas: continuar escrevendo para que eu possa por fim organizar o livro com suas poesias e te processar por usar o nome dele para batizar teu blog.

Abracadabraço do

Jean Prévert

O POETA PATAVINA DO ALCAÇUZ

CONVIDA O DESPEITÁVEL PÚBLICO

A CONHECER O ENCOBRIMENTO DO BRASIL

o meu nome é patavina

verso como quem navega

seja no mar da poesia

seja no álcool da adega

chamo a verdade de irmã

e a mentira de colega

e vou contar a história

da nau que ficou às cegas

dizem que até hoje

pelo mar ela trafega

dizem, mas ninguém prova

só se sabe que cabral

era o chefe da esquadra

onde estava essa nau

eram bem mais de mil homens

saídos de portugal

mulher? não tinha nenhuma

nada de xota, só pau

e nem sabiam onde iam

ô que viagem legal!

foi no brasil que chegaram

cabral e sua cambada

debaixo de bruta chuva

viram as índias peladas

mas em vez de tirar a roupa

e cair na batucada

encher a cara de uca

bacalhau com feijoada

vestiram os índios todinhos

com hóstia, missa e porrada

mas uma das 13 naus

não chegou a aportar

foi a de vasco ataíde

que se perdeu pelo mar

e achou outro brasil

muito melhor que o de cá

pois num dia cheio de sol

aqueles índios de lá

despiram os portugueses

e foram comemorar

com todo mundo pelado

começou logo a festança

tinha comida e bebida

mais maconha e fudelança

passaram-se oito meses

sem sequer parar a dança

o vasco ataíde doidão

enchendo a pica e a pança

e quem vai lembrar d’el rei

vivendo nessa bonança?

mas o escriba da nau

que era primo de caminha

fez parar aquela zona

começou a ladainha

lembrando da obrigação

com el rey e a rainha

e temos a fé em cristo

pra salvar essa gentinha

serão nossos escravos

andando sempre na linha

vasco ataíde então disse

você é um soldado leal

bote tudo numa carta

e leve pra portugal

como só tem um navio

vais a nado, animal!

e se não quiser cumprir

esta missão bestial

podes ficar por aqui

sentadinho no meu pau

os índios e os portugueses

voltaram pra putaria

tacaram fogo na nau

assim ninguém mais fugia

decretaram só uma lei

aqui não tem mais chefia

a farra começa de noite

mas não acaba de dia

porque farra nessa vida

é o que tem serventia

batizaram aquela terra

brasa-braseiro-brasil

descoberto por acaso

bem no primeiro de abril

cagaram para el rey

e aposentaram o fuzil

juro que é tudo verdade

ainda não estou senil

e quem duvidar do que eu conto

vá pra puta que o pariu

AVISO AOS NAUFRAGANTES

2011-09-19T12:00:00.006-03:00

“O QUE É QUE NÃO É?” NO PNBE

Meu livro infantil O Que É Que Não É?, ilustrado por Cris Alhadef e lançado pela Editora Biruta, acaba de ser selecionado para o PNBE – Programa Nacional de Biblioteca da Escola. O PNBE existe desde 1997 e seleciona obras literárias que serão distribuídas a “todas as escolas públicas de educação básica cadastradas no Censo Escolar”.

DEBATENDO A AUTORIA

Na próxima sexta feira, dia 23 de setembro, eu e a doutora em Linguística Bethania Mariani estaremos numa mesa-redonda falando sobre o tema Limites e Possibilidades da autoria nas práticas sociais de escrita. O encontro faz parte de um ciclo de debates sobre o tema, que tem como objetivo problematizar a presença da autoria nas práticas sociais de escrita e pretende enfocar a autoria como um direito, uma necessidade, uma escolha, um traço decisivo para a constituição dos sujeitos em nossa sociedade.O ciclo é promovido pelo Fórum de Ensino da Escrita - projeto de extensão da Faculdade de Educação da UFRJ – e acontece no Auditório do Prédio Anexo do CFCH (Av. Pasteur, 250 ou Av. Venceslau Brás, 71, Campus da Praia Vermelha), das 14 às 17 hs.

VOCÊ NÃO VAI ABRIR?

Modestamente informo que meu novo livro infantil – Você Não Vai Abrir? – já pode ser encontrado nas livrarias de toda a Via Láctea. Ilustrado por Salmo Dansa, Você Não Vai Abrir? mostra um escritor contando como se faz um livro. Só que o livro não concorda com ele, começa a discutir, acha o tal escritor muito do metido e sem-graça e lá vão os dois brigando pela história afora. Você Não Vai Abrir é um lançamento da Editora Biruta.

POESIA NO METRO

No mês de outubro aqui no Rio a poesia vai invadir várias estações do Metrô. É a série “Intervenções Poéticas no Metrô”, uma parceria da Secretaria Municipal de Cultura e do Metrô-Rio, que tem curadoria do poeta Claufe Rodrigues. Vejam aí a programação. Ah, as apresentações são sempre às sextas feiras, das 18 às 19 horas e este poeta que vos fala estará na Estação Pavuna, no dia 21. E vamos nos trilhos da poesia!

07/10 - Estação Del Castilho – Organismo, Mauro Santa Cecilia & parceiros e Mano Melo
14/10 -– Estação Carioca – Os 7 novos, Pedro Rocha e Madame Caos
21/10 - Estação Pavuna – Mônica Montone, Cesar Cardoso e Tavinho Paes
28/10 - Estação Central – Poesia Simplesmente, Cairo & Denizis Trindade e Salgado Maranhão

POR QUE ESCREVO?

2011-09-19T11:54:00.000-03:00

“Se fosse sólido eu comia. Se fosse líquido eu bebia. Escrevo porque é gasoso.”

Alice Barreira

Três momentos em que o poeta João Cabral de Melo Neto pensa a sua poesia e seu ofício de escritor. O primeiro deles é o poema Psicologia da Composição, que está no livro que lhe empresta o nome e é de 1947. O segundo é de 1966 e está no livro A Educação pela Pedra. Trata-se do poema A Educação pela Pedra, que também tem o mesmo nome do livro em que se inclui. Nessas coincidências, que não o são, vemos que os livros de João Cabral não são meras coletâneas de poesia, são projetos. Como ele mesmo conta no terceiro momento, quando conversa de forma pungente com o escritor e fotógrafo Eder Chiodetto, em sua casa, já no final da vida. (Eder fotografou Cabral e incluiu a conversa e as fotos em seu belo livro O Lugar do Escritor, publicado pela Cosak & Naify.)

Psicologia da composição

Saio de meu poema

como quem lava as mãos.

Algumas conchas tornaram-se,

que o sol da atenção

cristalizou; alguma palavra

que desabrochei, como a um pássaro.

Talvez alguma concha

dessas (ou pássaro) lembre,

côncava, o corpo do gesto

extinto que o ar já preencheu;

talvez, como a camisa

vazia, que despi.

Esta folha branca

me proscreve o sonho,

me incita ao verso

nítido e preciso.

Eu me refugio

nesta praia pura

onde nada existe

em que a noite pouse.

Como não há noite

cessa toda fonte;

como não há fonte

cessa toda fuga;

como não há fuga

nada lembra o fluir

de meu tempo, ao vento

que nele sopra o tempo.

III

Neste papel

pode teu sal

virar cinza;

pode o limão

virar pedra;

o sol da pele,

o trigo do corpo

virar cinza

(Teme, por isso,

a jovem manhã

sobre as flores

da véspera).

Neste papel

logo fenecem

as roxas, mornas

flores morais;

todas as fluidas

flores da pressa;

todas as úmidas

flores do sonho.

(Espera, por isso,

que a jovem manhã

te venha revelar

as flores da véspera).

O poema, com seus cavalos,

quer explodir

teu tempo claro; romper

seu branco fio, seu cimento

mudo e fresco.

(O descuido ficara aberto

de par em par;

um sonho passou, deixando

fiapos, logo árvores instantâneas

coagulando a preguiça).

Vivo com certas palavras,

abelhas domésticas.

Do dia aberto

(branco guarda-sol)

esses lúcidos fusos retiram

o fio de mel

(do dia que abriu

também como flor)

que na noite

(poço onde vai tombar

a aérea flor)

persistirá: louro

sabor, e ácido,

contra o açúcar do podre.

Não a forma encontrada

como uma concha, perdida

nos frouxos areais

como cabelos;

não a forma obtida

em lance santo ou raro,

tiro nas lebres de vidro

do invisível;

mas a forma atingida

como a ponta do novelo

que a atenção, lenta,

desenrola,

aranha; como o mais extremo

desse fio frágil, que se rompe

ao peso, sempre, das mãos

enormes.

VII

É mineral o papel

onde escrever

o verso; o verso

que é possível não fazer.

São minerais

as flores e as plantas,

as frutas, os bichos

quando em estado de palavra.

É mineral

a linha do horizonte,

nossos nomes, essas coisas

feitas de palavras.

É mineral, por fim,

qualquer livro:

que é mineral a palavra

escrita, a fria natureza

da palavra escrita.

VIII

Cultivar o deserto

como um pomar às avessas.

(A árvore destila

a terra, gota a gota;

a terra completa

cai, fruto!

Enquanto na ordem

de outro pomar

a atenção destila

palavras maduras).

Cultivar o deserto

como um pomar às avessas:

então, nada mais

destila; evapora;

onde foi maçã

resta uma fome;

onde foi palavra

(potros ou touros

contidos) resta a severa

forma do vazio.

A Educação pela Pedra

Uma educação pela pedra: por lições;

para aprender da pedra, freqüentá-la;

captar sua voz inenfática, impessoal

(pela de dicção ela começa as aulas).

A lição de moral, sua resistência fria

ao que flui e a fluir, a ser maleada;

a de poética, sua carnadura concreta;

a de economia, seu adensar-se compacta:

lições da pedra (de fora para dentro,

cartilha muda), para quem soletrá-la.



Outra educação pela pedra: no Sertão

(de dentro para fora, e pré-didática)

No Sertão a pedra não sabe lecionar,

e se lecionasse, não ensinaria nada;

lá não se aprende a pedra: lá a pedra,

uma pedra de nascença, entranha a alma.

A CONSTRUÇÃO “Não sou mais um escritor. Estou cego. Para escrever, preciso ver. Não leio, não consigo escrever também. Sou um ex-escritor. Não adianta ditar versos para alguém porque preciso ver a minha letra construindo-os. Escrevo como quem constrói uma casa. Meus livros têm estrutura, não são reuniões de poesias. Minha influência foi Le Corbusier, que li em Recife quando ainda era moço, e também os poetas cubistas franceses. Paul Valéry, que não era cubista, também. Para mim é uma tortura não poder ler, sabe? Desde pequeno não fiz outra coisa senão ler. Não ler é pior do que não escrever. Publiquei meu primeiro livro com 22 anos. E o último com 73. A literatura perdeu completamente o sentido para mim. Não me lembro mais de nenhum poema meu.”

O FIM DE TUDO “Eu era diplomata. Escrevi quando havia tempo. Quando voltei de Portugal para o Brasil estava contente, porque teria mais tempo para me dedicar à escrita. Aí fui fazer uma operação no intestino e fiquei cego. Foram setenta dias de UTI. Quando acordei, não enxergava mais. Meu psiquiatra foi me visitar no hospital e viu que havia uma luz fortíssima sobre meus olhos. Eu, inconsciente, não podia meter o braço naquela luz. Queimaram minha retina. Hoje tenho apenas uma visão periférica. Enxergo mal, vejo apenas seu vulto. Me sinto fraco, meio doente, sem vontade de nada. Morrer é o fim de tudo. O descanso.”

O BARBEIRO “Você quer me fotografar no meu escritório? Aqui não tem escritório. Não escrevo mais. Além do que, estou barbado. O barbeiro só vai chegar às sete horas. Você é insistente, hein garoto? Tá bom, eu sento aqui nesta cadeira e você faz a foto.”

THAT’S ALL, FOLKS!

2011-09-19T11:38:00.003-03:00

Talvez encontre dentro de mim o que o mundo me negou. Talvez só me reste isso: dormir e voar para dentro.

Surge uma cortina de chumbo (sempre as cortinas), contra a qual alguns raios ardem. Uma tempestade sacode a cena. As coxias estalam, o palco balança, os cenários se deslocam. Os camarotes estão vazios.

Perfurando o pano, uma voz, aquela voz, a mesma que até hoje me agita, faz o comunicado medonho: “As implicações dessa operação podem ser traduzidas pelo verbo “penar”. Para que tu pênis.”

Abro os olhos. Lá está a frase, anotada aos garranchos, dessa vez em um cardápio de quarto. A letra é minha, de quem mais?

Assim ouvi, assim anotei: “As implicações dessa operação podem ser traduzidas pelo verbo “penar”. Para que tu pênis.”

Espanta-me o trocadilho. Não “penes”, mas “pênis”. As palavras são dados. Sonhos são jogos. Mas quem os joga?

“As implicações dessa operação.” Mas que operação? E haverá outra senão minha busca?

Essa carta – que você nunca lerá – não é o rascunho do livro que escreverei. Ao contrário: com ela, eu me livro do livro.

A insistência dos sentidos duplos me enlouquece. A língua vacila. Jamais poderei confiar nas palavras.

Você nunca leu a Carta que lhe dei. Em algum sebo, um desconhecido a folheou. E, por espanto, ou por maldade, sublinhou (em seu lugar) a frase maldita.

Também Hermann Kafka não chegou a ler a carta que Franz lhe escreveu. Falsa destinatária, a mãe, Julie, tratou de queimá-la.

São essas as cartas que se perpetuam: as que não chegam a seu destino. As que ficam esquecidas nas prateleiras da posta restante. Aquelas que ninguém lê.

Não chegarei a escrever o livro que escreverei. Ele não passa da carta que o preparou. Preparou e matou. Esta carta.

Trago comigo, pai, os Poemas, de Baudelaire. Um deles tem o título roubado de Terêncio. Significa: “O carrasco de si”. Ou então: “O que se pune a si”.

Meu sonho é um registro desta punição. Mas por que me castigar com o sexo? Sei que os filhos – como os vampiros – sugam as forças do pai.

Diz-se que eles “se identificam”; mas o que se passa é bem mais violento: eles o “devoram”.

Volto a Terêncio, vendido como escravo a um senador latino. O público romano o desprezava. Ainda hoje, é considerado um escritor menor. Talvez por isso eu o leia.

Eu, Franz. Dois homens que rastejam. Eis o Ponto da Gralha: um capacho. Nele me encolho e durmo.

Antes da chegada do táxi, releio o poema de Baudelaire. Sem pensar em Terêncio, sem pensar no carrasco de si, sem saber o que faço – eu faço. Assim fazemos as coisas mais graves: sem perceber.

No poema, surge a resposta à frase de meu sonho: “Eu sou a faca e o talho atroz”. Está tudo dito.

De um lado, a moeda brilha, do outro sangra. A arma é também a ferida. O carrasco e sua vítima se confundem. A voz me adverte: melhor fugir do gozo, porque ele é também a dor.

Por que insistir na reconstrução do passado? De duas, uma: Ou o carrego em mim, ou a procura é inútil. O passado é só a lembrança que temos do passado.

Volta-me a voz abafada do doutor Martins: “Diga-me quem você é, pois já não sei quem sou.” Só temos falsas esperanças. Tudo que temos é o outro.

Já não me interesso pelo Dicionário poético de meu bisavô, Manuel Thomaz. Chave inútil, não abre porta alguma. Em vez de abrir, ela multiplica as trancas.

Só agora me dou conta: esqueci minha Carta ao pai – o mesmo livro que, um dia, lhe dei – em uma gaveta do hotel. Eu o deixei em Parnaíba, pai. Quem será o próximo a ler?

Será possível que, pela segunda vez, o livro me volte? Mesmo que volte, será outro livro. Serei outro homem. Isso é a esperança.

Mas não se pode perder uma frase. A frase que você sublinhou permanece gravada em mim. Dela não me livrarei. Fica não como uma acusação, mas como uma pergunta.

Tornei-me alguém que nunca termina de responder as perguntas que você me fez, meu pai.

É hora de fechar as malas, pagar as contas e voltar para casa. Enrolar as frases, dobrar as esperanças, deixar para trás as ilusões. Não se procura aquilo que se carrega.

Antes de pegar a estrada, preciso passar no correio. Tenho uma carta a despachar. Esta carta, a você, Ribamar, meu pai. A atendente me olha perplexa: “Falta o endereço.” Eu respondo: “Ponha aí um destino qualquer.”

CAPÍTULO FINAL DE RIBAMAR, ROMANCE DE JOSÉ CASTELLO, LANÇADO PELA EDITORA BERTRAND BRASIL.

Meu e mail: cesarcar@uninet.com.br

©Cesar Cardoso, 2010. Todos os direitos e esquerdos reservados. Que os piolhos infectados de 18 mil camelos infestem as partes pudendas de quem publicar algum texto daqui sem avisar nem dar meu crédito.

CAIU NA REDE É PIXEL

2011-08-12T16:24:00.000-03:00

Vemos o que não existe e nos ilumina.

E caminhamos para a morte

tentando decifrar a babel das luzes.

Luz morta das estrelas,

piscar de lanterna em código,

silêncio de explosão atômica,

fervor de vela,

paixão de abajur lilás,

ferrugem de transformador,

ansiedade de sinal de trânsito,

lantejoula de tevê,

simples fósforo na caverna.

Luz que mostra, luz que mente.

As tesouras e as facas ficam cegas com o tempo.

Os homens não se enxergam.

Os cegos também fecham os olhos.

Depois do sol quem ilumina o seu lar é a Galeria Silvestre, a galeria da luz.

No Rio de Janeiro, dezoito horas, trinta e quatro minutos e dezesseis segundos.

CHIPS – o prazer da batata & o poder do circuito –

2011-08-12T16:16:00.000-03:00

Eu e o meu irmão Cesar – que aliás é o editor deste blog, o latifundiário dono deste pedaço de terra virtual – decidimos escrever um livro a quatro mãos. Há algum tempo que publicamos aqui o que chamamos de haicontos. Como uma brincadeira literária, vamos nos desafiando a escrever microcontos, a partir de temas e ideias. E agora resolvemos reunir o que temos e seguir escrevendo novos textos, até acharmos que a coisa virou um livro. Óbvio que não sabemos quando nem mesmo SE isso vai acontecer. Mas até aprontarmos o livro ou encerrarmos a brincadeira, vamos em frente e publicando aqui. É o que o pessoal chama hoje de work in progress, que foi traduzido pelo espírito de Hélio Oiticica devidamente incorporado por Madame Marta por “vamu tocando essa merda aí pra ver no que dá”.

Beijos a todos, sendo os mais calientes para o meu maninho,

Alice Barreira

O OUTRO PAÍS

A paciente foi trazida para observação por sua irmã que, extremamente nervosa e preocupada, solicitou os cuidados de nosso setor de psiquiatria. Apesar de sua pouca idade, a paciente encontrava-se sem nenhuma dúvida sob o efeito de psicotrópicos, apresentando quadro alucinatório, com visões seguidas de delírios persecutórios. Dentro de nosso procedimento padrão, que segue as normas da Organização Mundial para a Saúde, nossos especialistas do setor tentaram convencer a menor a acompanhá-los ao SAP – Setor de Avaliação Padronizada – ao que a menor se recusou prontamente e com veemência. Fez-se necessário então o recurso do MCS – Modo de Convencimento Sistemático – com auxílio do PPF – Planejamento Psico-Físico, aplicado por nossos RPD – Responsáveis Personais por Deslocamentos. Mesmo assim a paciente manteve-se irredutível, apresentando quadro compatível com aceleramento cardíaco e dilatamento pupilar, o que mais uma vez caracteriza a drogadição. Procedemos então à ISA – Invitação à Sedação Absoluta, mas a paciente não correspondeu à eficácia do tratamento, balbuciando insistentemente as mesmas e únicas palavras sem sentido nem conexão com a realidade que repetiu desde que deu entrada em nosso estabelecimento de saúde: “o coelho branco, o coelho branco, o coelho branco”, enquanto entrava em convulsão seguida de óbito.

Alice Barreira

SURPRESA!

Acordei com uma sensação de enjoo. Me levantei e pude reparar que a provável causa do enjoo era que a casa balançava. Ou talvez fosse só o meu quarto. Olhei em volta. Aquele não era o meu quarto. Assustado, abri a porta e saí, mesmo estando só de calção. Havia uma enorme corredor, com muitas outras portas. A minha casa desaparecera, eu constatei, enquanto andava pelo corredor e examinava aquelas portas, que não tinham nenhuma razão para estar ali. O corredor acabava numa escada que eu subi, às pressas, pulando os degraus de dois em dois. Dei num amplo salão de refeições, com um lustre enorme no teto e centenas de mesas, todas postas para um almoço ou um jantar, com louças finas, talheres de prata, ou que eu imaginei que fossem de prata, guardanapos de linho branco e copos para água, vinho e licores. O salão tinha uma porta larga por onde eu me desabalei, estacando em seguida, paralizado. Eu via o mar. Isso, estava no enorme deck de um transatlântico e via o oceano que tomava conta de tudo em volta, muito maior do que aquele imenso navio. Mas eu tinha certeza de que fora dormir em minha cama, no meu quarto, dentro do meu apartamento, no prédio onde morava desde criança, na mesma rua, no mesmo bairro, na mesma cidade de onde nunca saí. Ou nunca saíra. Enquanto martelava a minha própria cabeça com essa realidade desaparecida, saí andando pra cima e pra baixo daquele transatlântico. Tinha muitos andares, muitas salas, muitas divisões, setores, partes, tudo, tudo, tudo deserto. Não havia ninguém a bordo. Mas isso não era possível, claro. Alguém devia estar em algum lugar daquela maldita embarcação, pelo menos para fazê-la navegar. Continuei procurando, esquadrinhando o navio todo, de ponta a ponta sem parar. Até deitar em qualquer lugar em que a exaustão me derrubasse.

Passei uma semana inteira andando sem parar pra cima e pra baixo e não encontrei ninguém. Havia comida e bebida à vontade nas diversas cozinhas espalhadas pelos andares. Mas nenhum ser humano. Aliás não vi nenhum ser vivo em todo o navio. Nenhuma mísera barata andava por ali. Nenhuma gaivota passava pelos céus sempre azuis, azuis, azuis. Eu não aguentava mais tanto azul, tanto mar. Já não conseguia mais pensar e, em desespero, me atirei na água.

Estou no mar há três dias e três noites. Talvez o impulso que me fez pular tenha sido o do suicídio, mas o baque na água fria talvez tenha despertado o instinto de vida em mim. O casco do navio possui umas reentrâncias onde posso quase me sentar e assim sigo o navio bem de perto e descanso quando preciso. Nunca me senti tão ocupado em toda a minha vida. Estou exausto. Vou me recostar mais uma vez no navio e espero finalmente conseguir dormir. E depois, quem sabe, acordar novamente em meu quarto.

Cesar Cardoso

UM ESTUDO PARA OS PRÓXIMOS PASSOS

A mulher de cabeça branca que vem ajeitando o vestido, o homem de terno amassado carregando a pasta abarrotada, a doméstica atrasada, a mulher de tailleur que solta a calcinha da bunda, o cara com a camisa do Coríntians que lê a manchete, o vendedor de vassouras a altos brados, o homem por trás do vidro escuro do 4 por 4, o pm que olha a gari, a gari que varre o meio-fio, o mendigo que conversa com seus cachorros, a criança que aprende a andar de bicicleta, a vizinha que faz cooper, o jornaleiro que sorri pra quem passa, a outra vizinha que agora está de cadeira de rodas, o senhor que era dono do botequim da esquina, o alcoólatra que espera o botequim abrir, o entregador da farmácia que ajeita o pneu da bicicleta, o vizinho cuja casa pegou fogo semana retrasada, o rapaz distraído que é dono da delicatessen da esquina, o namorado mandão que comanda a delicatessen com mão de ferro, o português dono da papelaria, o louco que fuma sem parar e torce peloBotafogo, o chaveiro da esquina, o rapaz que passeia com seis cachorros...

Qual deles será o nosso assassino?

Alice Barreira

BAMBA

Ele nascera no circo, filho de um casal de acrobatas. E assim, desde pequeno os pais o incentivavam a seguir seus passos. Mas o menino não gostava daqueles passos e chorava cada vez que o pai ou a mãe, brincando com ele, tentava aproximá-lo da linha acima do chão.

Os pais achavam que era apenas uma questão de tempo para o filho parar com aquela cisma, mas só mesmo sob ameaças de castigo e pancada o garoto cedeu e se iniciou na corda bamba.

E então chegou o dia de sua estreia. Seu nome no cartaz, a roupa brilhante, as sapatilhas, tudo era novo. Menos o mesmo sentimento que continuava carregando.

Subiu a longa escada, parou em frente ao arame, respirou fundo e foi caminhando, passo a passo, até a metade dele. Ali parou novamente, respirou fundo três vezes, enquanto a plateia inteira prendia a respiração, e então deu a pirueta. Um oh de admiração percorreu toda a lona. Mas em vez de pousar de volta na corda, o menino deu outra pirueta no ar, causando mais admiração ainda na plateia. E em seguida mais uma e mais uma e mais uma. A plateia, seus pais e todos no circo olhavam sem entender, enquanto ele seguia dando piruetas no ar, única forma que encontrara para não enfrentar seu medo de cair.

Cesar Cardoso

“NÚNCARAS” – po+es+ia

2011-08-12T16:12:00.000-03:00

BRÁULIO TAVARES - O CANTADOR CIBERNÉTICO

Nascido em Campina Grande, em 1950, Braulio Tavares escreve poesia, prosa, letras de música, contos, ensaios... É um criador e um pensador da criação literária. Aqui dois poemas desse cantador cibernético: A Coisa e O Caso dos Dez Negrinhos. Se você gostou (e duvido que não goste), tem mais Braulio Tavares no blog dele: Mundo Fantasmo. (http://mundofantasmo.blogspot.com).

A coisa

Eu quero inventar uma coisa, uma coisa viva, uma coisa

que se desprenda de mim e se mova pelo resto do mundo

com pernas que ela terá de crescer de si própria;

e que seja ela uma máquina viva, uma máquina

capaz de decidir e de duvidar, capaz de se enganar e de mentir.

Uma coisa que não existe. Uma coisa pela primeira vez.

Uma máquina bastarda feita de dobradiças e enzimas

e metonímias e quarks e transistores e estames

e plasma e fotogramas e roupas e sopa primordial...

Quero apenas que seja uma coisa minha, uma coisa

que eu inventei numa madrugada enquanto vocês dormiam

e quando a vi recuei, e quando a soube pronta duvidei,

e vi a eletricidade do relâmpago abrindo seus olhos

e martelei seu joelho temendo-a, e mandando-a falar,

e gritei: "Levanta-te e anda!"- e a coisa era uma galáxia

tremeluzindo no centro da folha branca, me olhando

com meus olhos de homem, me sorrindo

com tantas bocas de mulher, me envolvendo

com sua sintaxe de coisa nova que força o mundo a mover-se,

fincando uma cunha no Real e se instalando naquela fenda,

como um setor a mais invadido um círculo já completo.

Eu quero que essa coisa existisse, assim como

eu quis que eu seja. Quero vê-la brotar desarrumando.

Coisa criada, cobra criante, serpente criança,

criatura sentiente, existinte, sente, pensante,

cercada pela linha brusca do seu até-aqui

Essa coisa me conhecerá e não me reconhecerá

como seu Criador. Essa coisa terá poder de me destruir,

e de me recompor, e me mandar pedir-lhe a bênção.

Então pedirei. Sairei pelo mundo. Com minhas próprias pernas.

Finalmente leve e livre, tendo parido algo maior do que eu mesmo,

e disposto a me abraçar ao mundo, como quem desce do ônibus

na rodoviária da cidade onde nasceu. Mas o mundo!

O que é esse mundo onde eu ando agora? Olha a cor das casas,

o rosto do povo, o som da fala, a manchete dos jornais, o cheiro

do vento... que mundo é esse para onde retornarei depois de livre?

Fico parado, o coração pulando, e só daqui a pouco perceberei,

com uma surpresa antiga — que aquilo não é mais meu mundo:

e o mundo da coisa, é o mundo da minha Coisa.

O CASO DOS DEZ NEGRINHOS

(Romance Policial Brasileiro)

Dez negrinhos numa cela

e um deles já não se move.

Fugiram de manhã cedo,

mas eram nove.

Nove negrinhos fugindo

e um deles, o mais afoito,

dançou: cruzou com uma bala...

Correram oito.

Oito negrinhos trabalham

de revólver e canivete;

roupa caqui vem chegando,

fugiram sete.

Sete negrinhos passando

pela rua de vocês;

alguém chamou a polícia,

correram seis.

Seis negrinhos dão o balanço:

bolsa, anel, relógio, brinco...

Houve um erro na partilha,

sobraram cinco.

Cinco negrinhos de olho

na saída do teatro.

Um vacilou, deu bobeira...

Correram quatro.

Quatro negrinhos trombando,

todos quatro de uma vez.

Um deles a gente agarra,

mas fogem três.

Três negrinhos que batalham

feijão, farinha e arroz.

Um se deu mal: a comida

dava pra dois.

Dois negrinhos se embebedam

de Brahma, cachaça e rum.

Discussão, briga, navalha...

e fica um.

E um negrinho vem surgindo

no meio da multidão.

Por trás desse derradeiro...

vem um milhão.

RINHA DE GALINHA

2011-08-12T16:05:00.001-03:00

Por Don King

nosso correspondente na Academia Brasileira de Letras e Artes Marciais

Waaaaalll, mais uma luta de morte, um ultimate fight literário. Num canto, os punhos de ferro do Destruidor das Laranjeiras – Sergio Sant’Anna. No outro, o Rei da Ginga de Copacabana, Rubens Figueiredo. Sergio com seus 80 quilos de humor e sarcasmo. Rubens e sua técnica de nanoliteratura, com seu microscópio esquadrinhando tudo que vê pela frente. Não sobra pedra sobre pedra no meio do caminho e o pau come na casa de Noca. Holly shit!

Despertei sobressaltado, por volta das seis horas da manhã, ouvindo toques na campainha da porta e uma voz que, mesmo manifestando autoridade, parecia emitida por alguém que não queria chamar muita atenção. Não tive dificuldades de reconhecê-la como sendo do inspetor Arnoceck, com o seu inglês carregado de sotaque.

- Abra a porta! Polícia!

Ouvi também uma voz feminina e outra masculina falando brevemente em tcheco, e ainda o barulho de um molho de chaves.

Apesar de tão cedo, imaginei que se a polícia vinha incomodar-me novamente só podia ser pela trágica complicação em que eu estivera envolvido. Mas seria muito, muito embaraçoso se eles vissem uma boneca em minha cama. Minha primeira reação, quase em pânico, foi tentar tirar Gertrudes dali para colocá-la na poltrona. Mas fiquei muito surpreso e assustado ao perceber que, no meio das cobertas em desalinho, Gertrudes se encontrava toda descomposta, com a saia meio levantada, a liga à mostra. Seus cabelos caíam sobre um dos olhos, enquanto a parte superior do corpo estava descoberta, com dois botões desabotoados e um arrancado. Também o colarzinho fora rompido e contas se espalhavam pela roupa de Gertie e pela cama.

Isso foi o que pude ver de relance, e, como a porta do quarto logo foi aberta pelo lado de fora, larguei a boneca na poltrona sem poder recompô-la direito. Entraram o delegado, a subgerente do hotel e um outro homem, com uma máquina fotográfica numa das mãos.

- Onde está a menina? – perguntou o delegado, lançando olhares para o quarto todo. Ao ver Gertrudes, sua expressão foi de grande espanto, mas eu também estava espantado.

- Menina? Que menina? Não posso compreender – eu disse com a voz trêmula e o coração batendo, e tenho certeza que muito pálido.

- Não se faça de desentendido – o delegado disse. – Parece que o senhor não se cansa de se meter em complicações.

A um sinal do delegado, o homem com a câmera passara a fotografar tudo, detendo-se mais nas cobertas revoltas e na boneca. Com toda a certeza, trabalhava como perito.

Visivelmente tentando manter a calma, o delegado falou algo em tcheco para a subgerente, que me dirigiu a palavra num bom inglês e com ar bastante severo e também de constrangimento.

- Hóspedes telefonaram para a portaria reclamando que ouviram o senhor e uma moça muito jovem, com certeza menor de idade, trocando palavras obscenas nesta madrugada. Ouviram também queixumes da mocinha.

- Isso é mentira... uma infâmia – defendi-me com veemência.

- Foram exatamente quatro hóspedes que ouviram tudo, em quartos vizinhos ao seu – disse a subgerente.

O delegado chegou bem perto de Gertrudes, na poltrona, olhando-a detidamente, mas tendo o cuidado de não tocá-la. Depois, arriscando-se até ao ridículo, olhou dentro do banheiro e do armário e, curvando-se a uma certa distância, lançou olhares para debaixo da cama.

- E essa boneca? – finalmente ele perguntou. – O que faz aí?

- Comprei-a no teatro – eu disse. No Ta Fantastika Black Light Theatre. Mas algo me escapa nisso tudo. – Minha voz traía total insegurança. Eu estava perplexo. – Não posso compreender como ela ficou nesse estado.

- Ah, não compreende? –ironizou o delegado. – Mas o que eu quero saber é o que aconteceu com a menina.

- Que menina? – voltei a dizer, impaciente.

- A que estava no quarto com você. Bonecas não falam. É melhor você contar logo, pois queremos evitar um escândalo envolvendo uma menor de idade.

- Já disse que nenhuma menina esteve aqui. Alguém viu alguma menina comigo? Ou entrando ou saindo do meu quarto? – Eu agora me dirigia à subgerente do hotel.

- Não, que eu saiba, até agora, não – a funcionária disse. – Mas as vozes, as reclamações dos hóspedes...

Bem, não adianta reproduzir em minúcias tudo o que se disse. Fui obrigado a acompanhar os policiais à delegacia e Gertrudes também foi levada, na própria sacola do Ta Fantastika Black Light Theatre, que o delegado viu e pegou no armário, entregando-a ao perito, que colocou a boneca lá dentro, tendo o cuidado de calçar luvas, com toda a certeza para não destruir evidências.

Felizmente pude trocar-me no banheiro, mas a roupa que usara para dormir foi apreendida e levada numa sacola de lavanderia, juntamente com a roupa de cama.

– Trecho de O Livro de Praga – Narrativas de amor e arte, novo livro de Sérgio Sant’Anna, lançado pela Cia das Letras.

Havia agora pessoas naquela fila à espera da sua vez com as compras na mão ou também num carrinho. A primeira era uma mulher de boné preto, com o umbigo à mostra abaixo da barra da blusa. Trazia na mão apenas um saco plástico transparente, borrado de sangue por dentro, com mais ou menos um quilo e meio de carne de boi. O rapaz com crachá voltou, depois de conferir o preço do produto. A tia de Rosane deu o cartão para a caixa e mostrou sua carteira de identidade plastificada. Quando a moça passou o cartão na máquina, soou um apito.

Pela cara que ela fez, o pai de Rosane viu logo que não tinha dado certo. A caixa tentou de novo e soou o mesmo apito. Dessa vez ele teve a impressão de que o apito zuniu mais alto, teve mesmo a certeza de que as lâmpadas lá em cima brilharam mais forte, cuspiram uns raios tão brancos que ofuscaram a forma das pessoas em sua volta. Durou só um instante. Pois logo viu com nitidez que a moça da caixa ergueu o cartão acima da cabeça, brandiu no ar e, inclinada na direção da caixa do lado, perguntou em voz alta:

- Como é que passa isto aqui mesmo?

A outra, com uma embalagem de doze latas de cerveja nas mãos, parou na mesma hora, virou, olhou para o cartão por um segundo e respondeu:

- Ontem foi o último dia. Agora só mês que vem. Talvez.

A caixa devolveu o cartão para a tia de Rosane e perguntou se não queria pagar em dinheiro. Mas falou em voz baixa, mansa, um pouco automática: é claro, nem precisava perguntar, já sabia a resposta. Com seu cartão de volta na mão, a tia de Rosane olhava para o cunhado, para a moça da caixa, para o cartão, para os sacos plásticos cheios e amontoados sobre o piso de cerâmica e sentiu o ar fugir.

Já o pai de Rosane esfriou de repente por dentro: uma corrente gelada desceu até os pés. Com uma clareza também fria, entendeu que ele já contava com aquilo ou com algo parecido desde o início, desde o caminhão parado lá na praça. A primeira coisa que pensou e que o preocupou a sério foi que as pessoas na fila iam ficar irritadas com ele. Olhou de relance e percebeu na sua fila uns quatro ou cinco fregueses – os dois mais atrás levantavam a cabeça para ver o que estava acontecendo, o motivo da demora. Nos olhos brancos, meio arregalados, uns riscos de sangue – e lá estava a mulher com o saco transparente cheio de carne.

A segunda ideia que passou pela cabeça do pai de Rosane foi que estavam na Várzea. E agora sim aquilo ganhou um peso diferente, com as lembranças de histórias brutais, vinganças horríveis praticadas à toa. A terceira foi a imagem do grupo de jovens que chegara pouco antes ao supermercado, seus risos e cantorias sem música, o jeito como abanavam os braços comprimidos a caminho das prateleiras de cervejas.

Disse para a moça que talvez aquela máquina estivesse com defeito, quem sabe numa outra o cartão funcionaria. Mas a moça respondeu que não, a máquina estava boa, e olhou para baixo, para as mãos de unhas pintadas, o esmalte já um pouco descascado, os dedos a postos na frente do teclado só de números. Um anel no polegar brilhava. Então a caixa deu um relance para o primeiro freguês na fila e voltou-se.

Se eles não tinham como pagar – explicou a moça com uma voz calma, de quem parecia entender a situação, de quem compreendia tudo, até bem demais, só que gostaria que nada daquilo tivesse acontecido e preferia que eles fossem embora logo – se não tinham como pagar, explicou a moça, teriam de por tudo de volta nas prateleiras. Pois é. Não havia um funcionário para arrumar as mercadorias de novo. Se não fosse assim, a bagunça aumentava, já vinha muita gente ao mercado só para criar confusão, mexer nas coisas, tentar roubar, justificou ela mais apressada agora: um desinteresse novo, uma falta de paciência começava a dominar. E aquilo era verdade, claro, está certo, é razoável, pensou o pai de Rosane, que respirou fundo e se deu conta da presença de um segurança parado a uns cinco passos, com um colete preto sem botões aberto sobre a barriga proeminente.

Ele e a cunhada foram buscar outro carrinho, que logo encheram com as sacolas colhidas do chão e levantadas duas a duas, uma em cada mão, até a última, e voltaram para os corredores do mercado. Os dois empurravam devagar o carrinho, mais pesado agora. Pareciam subir uma ladeira. Uma das rodas da frente meio torta soltava guinchos num ritmo que entorpecia. Achar um produto no meio daquelas sacolas de plástico, todas iguais – todas chiando com o mesmo barulho quando eles mexiam -, era tão difícil quanto localizar a prateleira onde o produto tinha sido apanhado. Tentavam lembrar, davam voltas, passavam várias vezes nos mesmos lugares. E um por um foram todos retirados do carrinho e colocados nas prateleiras certas.

- Trecho de Passageiro do Fim do Dia, o novo livro de Rubens Figueiredo, que acaba de ganhar o Prêmio Cidade de São Paulo - 2011 como Melhor Livro do Ano. Um lançamento da Cia das Letras.

PATAVINA’S NEWS

2011-08-12T15:58:00.000-03:00

Nosso correspondente Jean Prévert

direto de N.York

Meu caro Cesar,

O sol me esquenta nesse banco do Central Park e eu batuco essas linhas pra você e pro PATAVINA’S. Desta vez te apresento Miklós Pörkölt, um escritor húngaro que acaba de ser publicado pela Gulliver’s Travels, uma pequena editora novaiorquina com nome de gigante. O texto que apresento faz parte do livro “Venha Ser Um Criminoso”, onde Miklós debocha de tudo que existe na Hungria de ontem e de hoje. (E que também existe espalhado pelo mundo, é claro.) Nesse texto ele também se revela um discípulo de Jonathan Swift e apresenta uma solução gastronômica de pouco custo para os paladares mais exigentes, húngaros ou não.

Abracadabraço do

Jean Prévert

RECEITAS MAGIARES

Desde o século IX a Cozinha Magiar, ou Húngara, como alguns preferem, vem se construindo junto com a nacionalidade. É um dos pontos altos de nossa cultura, junto com a matemática e os massacres. Não somos apenas um goulash cheio de páprica e pimenta preta. Na verdade nosso prato preferido é o caldo de culturas, uma mistura de otomanos com ocidentais, de resultados indigestos se não for bem preparada. E por vezes, até mesmo se for.

O Danúbio reclama de cruzar este país onde só existem planícies, mas nós adoramos seus peixes, como o tisza e o neusiedl, e nos esmeramos a criar molhos para prepará-los. Mas hoje vamos conhecer um prato típico das grandes cidades húngaras, modernizadas graças à economia de mercado.

A empregada.

A empregada é uma carne de segunda, mais barata mas nem por isso menos saborosa. E por ser um prato bem popular deve ser acompanhado de uma Slivovitz Pálinka, nossa melhor aguardente de ameixa. Mas nossa receita traz um toque de sofisticação.

EMPREGADA AO CREME DE LARANJA COM COUVE DE BRUXELAS

Ingredientes:

Uma empregada nova, de porte médio.

Dez tomates amarelos.

Um pacote de couve de Bruxelas.

5 dentes de alho bem socados.

Pimenta chinesa.

Creme de laranja.

Cogumelos.

Páprica doce.

Modo de preparar:

Na véspera pegue uma empregada limpinha, sem carteira assinada e ainda viva, mande ela se lavar e ficar de molho no creme de laranja. No dia seguinte, proceda ao abate da empregada, evitando macerar as partes que serão consumidas: a alcatra e o lombo. Frite os cogumelos e reserve. Tire a pele dos tomates amarelos e da empregada. (Atenção: não jogue fora a pele. Deixe secar e doe para um curso de artesanato.) Tempere com páprica doce, sal a gosto e pimenta chinesa, para dar um toque de mistério oriental ao prato. Bote numa panela grande, em fogo brando, e acrescente aos poucos água quente e os cogumelos. Espete com uma faca para ter certeza que a carne está ficando macia e que a empregada está morta (não se pode confiar nessa gentinha, se for romena então, hum!). Junte o alho bem socado (mande a empregada socá-lo antes de abatê-la). E nos últimos dez minutos de cozimento acrescente a couve de Bruxelas. Sirva com arroz soltinho e coma durante a novela. Dá para toda a família.

O chef Miklós Pörkölt é escritor e carne de pescoço.

AVISO AOS NAUFRAGANTES

2011-08-12T15:52:00.001-03:00

O CRÍTICO JOSÉ CASTELLO E A PSICANALISTA
MARIA HENA LEMGRUBER LÊEM MACHADO DE ASSIS

EXTREMOS – CÍRCULO DE LEITURA DE FICÇÕES RADICAIS

Leitura comentada dos contos Teoria do medalhão, O espelho e A cartomante, de Machado de Assis.

Leitores-regentes:

José Castello – Escritor, crítico literário, cronista de O Globo

Maria Hena Lemgruber – Psicanalista e educadora

Data: 15, 17 e 18/8 – das 18h às 20h30min

Local: Biblioteca Popular Municipal de Botafogo

Endereço: Rua Farani, 53 – Botafogo – RJ

Inscrições gratuitas pelo telefone (21) 3237 3947 ou pelo email estacaopensamento@gmail.com

O QUE É O EXTREMOS

1- Num mundo cada vez mais confuso e indecifrável, viemos oferecer uma idéia: a de usar a literatura como instrumento privilegiado de interpretação da realidade. Um instrumento tão potente e precioso quanto a filosofia, a ciência, a religião ou a psicanálise. Esta é a idéia base deste ciclo de leitura, que batizamos simplesmente de Extremos.

2- A formação de círculo de leitores tem sido cada vez mais comum e aponta para os limites, quando não para os fracassos, da especialização, não só na área literária, mas do saber em geral. Às leituras feitas em círculo de leitores nada se pede, além da paixão pela literatura. Empenho e prazer de ler, nada mais.

3- Um ciclo não de leitores profissionais, mas de leitores amadores, que se orgulham desta posição e apostam em sua eficácia. Amadores nos dois sentidos da palavra: um ciclo não especializado, que reúne leitores de diversas procedências e de diferentes áreas do conhecimento; e um ciclo de pessoas que amam a literatura e nela confiam como instrumento especial de interrogação do presente.

PATAVININHA’S

2011-08-12T15:45:00.001-03:00

– O PLAYGROUND DO PATAVINA’S –

DO ALTO DO MEU CHAPÉU

Do Alto do Meu Chapéu é um livro simplesmente fascinante. É um livro de poemas infantis muito bem escritos pela carioca Gláucia de Souza. Gláucia tem outros livros publicados, é doutora em Letras, trabalha como professora. Ou seja: mais do ramo, impossível. E realmente seus poemas em Do Alto do Meu Chapéu são gostosos de ler. Mas Gláucia é sobretudo corajosa. Pois sabem quem ilustra seu livro? O Hans. Qual Hans? O Hans Christian Andersen. É isso mesmo, não estou brincando não. O diabo do dinamarquês, além de escrever do jeito que escrevia, ainda fazia recortes em papel. Gláucia explica na apresentação do livro: “Como forma de entreter amigos grandes e pequenos, inclusive enquanto contava histórias, o escritor recortava e criava figuras ricas em detalhes: um mundo de fadas, duendes, pierrôs, aves, bailarinas, compondo um universo fantástico e simétrico. Ao final da história, desdobrava os papéis recortados para seus ouvintes atentos.” Pois é este mundo de fadas, duendes, pierrôs, etc que ilustram os textos de Gláucia. Não preciso dizer que são trabalhos de uma delicadeza e de uma beleza emocionantes. Tudo isso junto faz de Do Alto do Meu Chapéu uma pequena obra-prima que vale a pena conhecer, ter em casa pra reler e rever de vez em quando e dar de presente pra criançada.

(Do Alto do Meu Chapéu, poemas de Gláucia de Souza, com ilustrações de Hans Christian Andersen. Projeto Editora.)

DO ALTO DO MEU CHAPÉU

Do alto do meu chapéu,

vejo um moinho de ideias:

um castelo de bailarinas,

anjos de asas meninas

e um cisne jardineiro,

brotado ao pé do canteiro.

Do alto do meu chapéu,

me espanto com quase nada:

mil degraus em pouca escada,

um punhedo de rimas

e um poema quase inteiro,

nascido ao sol de janeiro.

BORBOLETA

Borboleta, me traz um dia

de presente?

Pula e dança

na minha frente?

Faz nuvem torta

ter cara de gente?

Ou cara triste

ser contente?

Borboleta, sem nem mais,

me ensina:

a ter cara de menina?

a gritar que nem buzina?

a catar vento em esquina?

Mas se não der...

Borboleta, me faz...

Ah! Me faz ser...

... bailarina!